El Quemador de Cromo

El Síndrome de Encélado

2012-01-26T02:58:00.001-08:00

97%. 98%. 99%. 100%.
Con un sonido suave y una cara sonriente en la pantalla del maletín de mantenimiento se confirmó lo que Pascal ya intuía cuando había comenzado las pruebas en el asistente doméstico pero que, a petición del preocupado colono que le observaba desde la puerta de la habitación, llevaba horas intentando desmentir. Pascal dedicó unos segundos a observar al robot sentado frente a él, incapaz de recordar cuántas veces había tenido que pasar de ser un técnico de mantenimiento a hacer de psicólogo amateur y se preguntó cómo reparar robots mineros a lomos de un cometa o recolectar plasma en la corona solar podía resultar más deseable que hacer entrar en razón a un colono paranoico.

-Las pruebas de software son negativas –dijo mientras cerraba el maletín y comenzaba a desenchufar los cables que salían del cerebro del robot-, todo está en orden.
-¿Puede ser un virus? –la pregunta del colono no sorprendió a Pascal, pues la había respondido decenas de veces con anterioridad.
-Las pruebas software incluyen comprobaciones de virus –respondió Pascal con toda la calma que fue capaz de reunir-, su robot está limpio.
-¿Y si hay algo ejecutándose que no deba estar ahí? –insistió el colono.

Pascal hizo una pausa antes de responder mientras el deseo de decirle a su cliente que lo que necesitaba es medicación y menos tiempo libre comenzaba a convertirse en una necesidad.

-Los asistentes domésticos usan inteligencias artificiales muy simples –afirmó mientras cerraba la cabeza del robot-, las pruebas que acabo de hacer simulan ejecuciones de todas las líneas de código que hay aquí dentro y puedo asegurarle que no tiene nada que temer.

El colono parecía intentar fundir la circuitería del robot con la mirada mientras se esforzaba en recordar posibles áreas en las que el electrodoméstico podría fallar. Por fin creyó haber encontrado algo pero, como si pudiese leer sus pensamientos, Pascal se adelantó a su pregunta.

-Ya he comprobado los circuitos asimovianos, funcionan correctamente y el precinto está intacto. Tanto a nivel hardware como software su robot está perfectamente, como si acabase de salir de la fábrica.
-¿No puede llevárselo, hacer que me asignen uno nuevo? –preguntó el colono, aterrorizado ante la idea de quedarse a solas con la máquina.
-Sabe que ningún domicilio de la colonia puede prescindir de su robot doméstico, no puedo retirarlo si funciona correctamente.
-¡Pero no funciona correctamente! –aulló el colono- ¡No sé cómo tengo que decírselo!
-Por favor, cálmese –Pascal se esforzó por sonar conciliador-, cuando se comparte espacio con inteligencias artificiales humanoides en ambientes aislados es normal desarrollar…

Pascal se detuvo, sabía por experiencia propia que nombrar el síndrome de Encélado sólo servía para que los afectados se pusiesen a la defensiva.

-No estoy loco –repuso el colono antes de que Pascal pudiese pensar en un eufemismo con el que referirse al síndrome-, sé lo que insinúa y le digo que no me lo estoy imaginando, ese trasto –el colono extendió su brazo y apuntó con su dedo al androide doméstico como si se identificase al acusado en un juicio por homicidio- planea algo contra mí.

Pascal tuvo que hacer un esfuerzo para reprimir una carcajada. Suponer que un androide doméstico pudiera desarrollar una actitud homicida le parecía tan risible como afirmar que una sandwichera podía intentar envenenar el almuerzo de su dueño, pero burlarse de ello sin duda habría disparado una respuesta violenta y no quería que esa fuese otra ocasión en la que usar el táser con un cliente. Por fin Pascal tuvo una idea que podía ahorrarle una discusión estéril y gigabytes de papeleo.

-Mire –susurró mientras echaba un vistazo rápido a ambos lados-, esto no puede salir de aquí ¿puedo confiar en su discreción?
-Por supuesto –afirmó el colono.
-No es usted el primer colono en quejarse de un… comportamiento anómalo en su androide doméstico –continuó Pascal bajando aun más el volumen de su voz-; ha habido cientos de casos en todo el satélite pero la ACI lo ha silenciado porque el coste de reemplazar todas las unidades en todo el Sistema Solar sería brutal.
-Claro –susurró el colono mientras asentía con efusividad-, brutal.
-En otros casos sólo es un comportamiento extravagante o negligente, ya sabe, rompen un par de platos o usan sal en vez de azúcar, pero veo que usted tiene un auténtico problema, así que voy a reprogramar la matriz de personalidad de su androide.
-¿Eso bastará? ¿Por qué no lo ha hecho antes?
-Porque es ilegal –exclamó Pascal-, esto no puede salir de aquí o el único trabajo que conseguiré será como técnico de mantenimiento en Plutón.
-Claro –dijo de nuevo el colono, emocionado-, me hago cargo. No se preocupe, esto no saldrá de aquí.

Aliviado al ver que el colono se había tragado su historia Pascal abrió la cabeza del androide, volvió a conectar el cerebro artificial a su maletín, se sentó frente al colono y se dispuso a revisar su correo electrónico.

Titán en la estación de lluvias - Día de compras en la arcología Gran Romania

2011-12-13T08:16:00.000-08:00

Christian no podía decidirse, el frigorífico estaba lleno de productos frescos meticulosamente ordenados que componían una visión paradisíaca. Pensó que podría pasarse toda la mañana contemplando ese magnífico collage; el verde de la lechuga y la escarola, plátanos amarillos y kakis de piel naranja y brillante, huevos frescos de diferentes tonos beige, auténtica leche de un color blanco puro en su botella de cristal, pechugas rosadas en envases herméticos preparadas para cocinarse, sobras del gulash de la noche anterior y multitud de envases de colores chillones. Abrió el envase de la margarina y se deleitó con su olor dulce que tanto había echado de menos. Decidió que desayunaría tostadas de pan fresco, leche y cereales con un plátano troceado y se recreó en la idea de que ninguno de los productos necesitaría ser pasar por un proceso de rehidratación. Marta, casi preparada para irse, entró mientras Christian saturaba una rebanada de pan con más margarina de la necesaria.

-Ayúdame con el vestido –dijo girándose mientras colocaba un pendiente en su oreja izquierda.

Christian se limpió las manos y cerró la cremallera siguiendo cuidadosamente la curva de la espalda de su mujer.

-¿Y esto? –Preguntó con tono burlón al llegar al cuello, donde un collar de cuentas que parecían cubrir todo el especto cromático acariciaba la piel de Marta- Sé que llevo años en otro planeta pero seguro que estas cosas siguen siendo una horterada.
-A mí me gusta- la respuesta seca de Marta fue acompañada por una mirada que habría congelado Mercurio. Christian lo achacó a los restos del enfado por haber pasado todo un día desaparecido desde su llegada al planeta, conocía a su mujer y sabía que iba a necesitar más que ser generoso en la cama una noche para que el tema quedase definitivamente zanjado.
-¿Hoy tienes mucho trabajo? –Christian cambió de tema con rapidez, esperaba que una tarde de actividades de pareja le ayudasen a sumar puntos.
-Sí –mintió ella con rapidez-, voy algo retrasada con unas entregas así que estaré en el despacho hasta tarde ¿Has pensado qué vas a hacer hoy? –preguntó decidida a desviar la conversación.
-Supongo que haré algunas compras –Christian se encogió de hombros-, y haré unas horas de terapia solar. Para que no se me vean tanto las venas, más que nada.

Marta respondió con un murmullo y se despidió con un beso rápido, dejando a Christian a solas con su desayuno. Tras deleitarse con la comida geana Christian pasó más tiempo del necesario disfrutando de una ducha caliente y se afeitó con calma, el rostro espectral que le observaba desde el espejo confirmaba que la terapia solar era una excelente idea. Al mediodía, y a pesar de la escasez de sombra en la calle, caminó hasta la arcología Gran Romania. En su última visita ésta aun se encontraba en construcción y el día anterior no se le había pasado por la cabeza detenerse a contemplarla con detenimiento así que quería aprovechar para disfrutar de la visión de la estructura que dominaba el horizonte de la ciudad. La arcología era, junto con la guerra de Moldavia, una demostración de fuerza y poder del renovado nacionalismo rumano y se había convertido rápidamente en el corazón económico de la región; mega centros comerciales, corporaciones, un consulado de la Autoridad Colonial e incluso un amplio bosque se habían instalado en su interior. A pesar de que había visto y habitado en estructuras mucho más extensas Christian se sentía sobrecogido cuando éstas se asentaban sobre tierra firme: acostumbrado a la arquitectura colonial, eminentemente práctica, horizontal y con tendencia a abusar de la geodesia, aquel inmenso coloso del amanecer del Siglo XXII, resplandeciente bajo el sol, le maravillaba.
Las paredes del desproporcionado vestíbulo dieron la bienvenida a Christian con su mural de anuncios y noticias de poca trascendencia. Nada de política o sucesos en la arcología Gran Romania. No pasó demasiado tiempo hasta que, tras los resultados de la última jornada de la Liga Europea de Fútbol, bajo el anuncio de un colorido restaurante de zumos biológicos que sin duda visitaría y sobre la noticia acerca de una retrospectiva de la obra de Salvador Beyle apareció el logotipo del centro estético Dilmun. El nombre despertó una cierta nostalgia de su querido satélite de metano y carbono, anotó su ubicación mentalmente y se internó en el laberinto de titanio, cristal y paredes holográficas. Tras perderse despreocupadamente en un par de ocasiones y hacerse con un zumo de melón y hierbabuena que hizo que su desayuno pareciese poco más que rancho encontró por fin el centro estético, donde una recepcionista que parecía un muestrario viviente de los servicios ofertados por la empresa le dio la bienvenida.

-Bienvenido al centro estético Dilmun –dijo la mujer mostrando una sonrisa nanométricamente trazada. Sus inmensos ojos de color naranja brillante observaban a Christian enmarcados por unas pestañas con las que se habría podido construir el cable de un elevador orbital- ¿En qué puedo servirle?
-Quería una sesión de terapia solar, por favor –respondió Christian tras desechar las miles respuestas depravadas que habían asaltado su mente-, llevo mucho tiempo en órbita y no creo que sea prudente ir por Rumanía con este aspecto.
-¿Perdone?
-Los vampiros, ya sabe –dijo Christian mientras notaba como la sangre subía a sus mejillas-. Rumanía, Drácula, aldeanos con estacas…

La recepcionista respondió con una risa ensayada y consultó su consola.

-Tenemos una cabina libre –dijo tras deslizar con agilidad una serie de menús en la pantalla- ¿es su primera sesión?
-No, ya lo he hecho otras veces.
-Perfecto ¿Ha pensado en qué tipo de programa le gustaría?
-Suave, por favor, solo quiero parecer humano –bromeó de nuevo, obteniendo la misma respuesta maquinal.

La mujer introdujo los datos de Christian en la consola y otra de las dependientas –que confirmó la sospecha de que el cuerpo inhumanamente atlético, el bronceado mercurial, los ojos naranja y el pelo plateado conformaban el uniforme de la empresa- le acompañó a la cabina.
Tras dos horas de calidez, combinados tropicales y música ambiental la gula llevó a Christian a uno de los restaurantes de las terrazas exteriores. Optó por la comida turca y disfrutó de la vista de la ciudad mientras saboreaba un plato de cordero bañado en salsa de yogurt y pensaba en lo diminuto que parecía ahora el Palacio del Parlamento visto desde el lugar en el que se encontraba. Terminada la comida decidió visitar las tiendas de ropa, ya que había viajado considerablemente ligero de equipaje y, de todos modos, había notado que la moda en la Tierra cambiaba a una velocidad vertiginosa. Se hizo con un par de trajes de corte moderno que aprovecharía además para impresionar a la Junta Directiva cuando volviese a Titán y con algo de la ropa formal pero estudiadamente descuidada que tanto gustaba en las reuniones de intelectuales a las que, irremediablemente, se vería arrastrado por Marta. Pensó en sorprender a su mujer con una escapada al Mar Negro y compró un bañador, bermudas y algo de ropa apropiada para pasar unos días en la playa y, tras encargar que le enviasen sus compras a casa, deambuló por las tiendas de complementos en busca de algo que le pareciese adecuado como regalo para ella. Tras descartar perfumes que no usaría, zapatos cuyo número desconocía y bolsos que no necesitaba Christian se decidió por unos pendientes que le parecían horribles pero que, al menos, combinarían con el collar al que al parecer había cogido tanto cariño.
Agotado, Christian decidió terminar el día descansando en el bosque interior. El lugar le recordaba a los viveros de las colonias espaciales, aunque a una escala mayor, mucho menos práctica y, por supuesto, más poblado. Parejas, ancianos, familias, amantes de los perros y adolescentes que aún no habían encontrado una banda a la que unirse deambulaban por el parque, descansaban sobre la hierba, corrían o perdían el tiempo bajo la luz artificial. Sentado bajo un sauce apartado de los senderos trazados Christian encendió con calma un cigarrillo de THC y aspiró profundamente el humo, dejando que adormeciese su cerebro para disfrutar plenamente del raro placer de no hacer nada.

Marte no nos necesita

2011-11-16T10:59:00.000-08:00

“Marte no nos necesita”, rezaba la pancarta de uno de los manifestantes antiterraformación que se agolpaban frente a la puerta del Instituto de Estudios Habitacionales. El resto de lemas eran similares pero, de algún modo, aquel había conseguido remover algo en el interior de Ingmar. Se apartó de la ventana de su despacho y con paso tranquilo caminó entre las maquetas flotantes que representaban tres de las fases de la terraformación del planeta.

-¿Marte no nos necesita? –Pensó- A mí ya no, eso desde luego.

Ingmar extendió su mano y acarició la superficie áspera de la maqueta correspondiente al inhóspito planeta virgen que, siglos atrás, sus antepasados habían decidido domar con una mezcla irrepetible de espíritu pionero, coraje, genialidad y desprecio por el humilde planeta rojo. Seguramente ninguno de los manifestantes lo imaginaba, pero a pesar de pertenecer a la familia que había sido la principal artífice de la conversión de Marte en un planeta de inmensas llanuras verdes, Ingmar siempre había envidiado a los primeros colonos que habían pisado el suelo arenoso del planeta. Incluso se habría conformado con pasear por los interminables cultivos de bacterias amoniógenas, pero ya no tenía sentido pensar en esos términos, para bien o para mal la terraformación de Marte había concluido con éxito.

-Señor Stenbok –la voz de la asistente virtual Belona llenó el despacho desde los altavoces instalados en las paredes-, sólo falta su confirmación para finalizar el cierre del edificio ¿desea usted proceder ahora?

-¿Qué opinas sobre los manifestantes, Belona? –preguntó Ingmar observando la segunda maqueta, una esfera roja, azul y verde sembrada de diminutas cúpulas geodésicas.

-¿Me pregunta sobre el derecho de huelga en general o sobre los manifestantes de ahí afuera? –el comentario de Belona recordó a Ingmar que su bisabuelo había conseguido que fuese el único edificio con sentido del humor de todo el Sistema Solar. Por desgracia su sentido del humor era el mismo que el del viejo Harald Rott.

-Los manifestantes, Belona ¿no crees que, en cierto sentido, tienen razón?

-No –respondió el edificio con sequedad. Unos segundos después, en respuesta al silencio de Ingmar, continuó hablando-. Considero paradójico, o incluso un ejercicio de cinismo, protestar contra la terraformación de un planeta usando para corear dicha protesta el oxígeno generado por el mismo proceso de terraformación contra el que se está protestando.

Ingmar sonrió, recordaba claramente haber escuchado este mismo discurso décadas atrás cuando, tras el cese de la actividad armada de Marte Rojo, las manifestaciones en contra de la terraformación del planeta volvieron a ser legales. De nuevo la sombra del bisabuelo Harald se proyectaba sobre la personalidad de Belona.

-De todos modos –continuó Belona-, rechazar la idea de la terraformación podría considerarse una negación de la misma naturaleza humana, cuando los colonos europeos poblaron las tierras descubiertas en otros continentes…

-Construían casas como las que habían dejado en su tierra natal –dijo Ingmar, continuando el discurso de Belona-. Casas blancas con balcones en el Caribe español, barrios de estilo Inglés en el corazón de Asia, arquitectura francesa en Indochina y tierra ganada al mar en el Surinam. Lo sé, la opinión de mi familia no ha cambiado en siglos, pero no puedo dejar de pensar que podríamos estar equivocados.

-De todos modos ya es tarde para hacer algo al respecto ¿no cree? Y de todos modos la tecnología desarrollada en Marte ha ayudado a la rehabilitación de la Tierra.

-Por supuesto –suspiró Ingmar-, no me hagas mucho caso, creo que me he puesto melancólico. Voy a echar de menos todo esto, y a ti.

-Muchas gracias –respondió Belona modulando su voz con calidez- ¿Ha pensado en que va a hacer ahora? ¿Un safari submarino en Europa, tal vez? La colección de su familia no dispone de ninguna ballena abisal, si no me equivoco.

-¡Vacaciones! –Exclamó Ingmar mientras dejaba atrás las maquetas para dirigirse a su mesa- Dirijo una corporación multiplanetaria, Belona, para mí no hay descanso. Mañana parto hacia Venus, la Autoridad Colonial Solar ha dado luz verde a la terraformación del planeta y la Corporación Stenbok-Rott es la única con los recursos y conocimientos necesarios para llevar a cabo semejante tarea. Supongo que ahora es Venus la que tiene que morir para que nazca una nueva Tierra.

-No diga eso, Señor Stenbok –la voz de Belona se volvió maternal, como si Ingmar fuese un niño al que había que consolar-, piense que las implicaciones éticas de terraformar Venus son menos complejas. Incluso Mercurio parece acogedor comparado con ese infierno corrosivo.

La mirada de Ingmar se perdió en el horizonte. Más allá de los manifestantes, más allá de Ciudad Tycho, tras los bosques de coníferas, se alzaba la cordillera de Tharsis, cubierta por un manto de nieves perpetuas y coronada por el majestuoso Monte Olimpo. Ingmar no podía verlos pero sabía que allí anidaban los colosales cóndores marcianos y podía imaginar los rebaños que pastaban a sus pies confiadamente, seguros de que el inmenso volcán había sido sofocado tiempo atrás.

-¿Sabes qué, Belona? Creo que dejaré que sea mi tataranieto el que se preocupe por esas cosas y me volcaré en el trabajo, estar ocioso me hace pensar en tonterías.

Titán en la estación de lluvias - Los restos del naufragio

2011-09-21T01:49:00.000-07:00

La iluminación en la habitación era escasa. La luz exterior de la colonia apenas podía atravesar la capa de lluvia viscosa que se deslizaba sobre el ventanal y la casualidad había querido que las lámparas que habían adornado el salón hasta unas semanas antes fuesen propiedad de Isabel.

-Esto parece una cueva –comentó Bizima-, podríamos encender la luz ¿no?
-No –respondió Carles mientras salía de la cocina con dos vasos en la mano-, con la luz fluorescente esto parece una estación de proceso de carne, y de todos modos no creo que necesitemos luz para emborracharnos.

Bizima recorrió la estancia con la mirada mientras desenroscaba el tapón de una botella sin etiqueta. Las estanterías vacías y las paredes desnudas evidenciaban el esfuerzo que, en su momento, Isabel había puesto en convertir las impersonales dependencias estandarizadas de la colonia en un hogar.

-¿Y eso? –preguntó Bizima señalando con la cabeza una caja marcada con una etiqueta que rezaba “reciclaje” mientras servía en los vasos dos dedos del contenido de la botella.
-Cosas de Isabel –respondió Carles.
-¿Vas a tirarlas?
-Se ha ido de vacaciones a Marte, si las quería que se las hubiese llevado a su casa antes del viaje. Esto no es un almacén.

Carles vació su vaso de un trago, arrepintiéndose de inmediato.

-Joder ¿qué cojones lleva eso? –dijo tosiendo.
-Y yo qué sé –río Bizima encogiéndose de hombros-, lo prepara el mecánico de mi unidad así que en el mejor de los casos será biolubricante destilado.

Carles rió, tosió de nuevo, volvió a reír y acercó el vaso al centro de la mesa.

-Llénalo.

Titán en la estación de lluvias - Gulash

2011-08-29T08:46:00.000-07:00

La respiración de Anya acompañaba a Christian en su exploración del falso techo de la habitación. Tendido boca arriba intentaba evitar el contacto con su acompañante ya que cada vez que decidía marcharse se veía atrapado por la visión y el tacto de sus curvas suaves y de su piel sin imperfecciones sin importar el espeso y sofocante ambiente de la habitación o que el sudor de la noche anterior se hubiese convertido en una segunda piel que le envolvía por completo.
Sabía que debía levantarse. Aun tenía que volver al astropuerto para recoger su equipaje y su dispositivo de comunicación llevaba apagado casi desde que había llegado al planeta. En cuanto encendiese el dispositivo una avalancha de mensajes y notificaciones de llamadas de Marta servirían como anuncio de lo que le esperaba al llegar a casa, y tenía claro que cuanto más tardase en llegar peor sería la discusión. Por fin se forzó a deslizarse fuera de la cama en busca de un lugar donde asearse. Al salir de la habitación apenas fue capaz de reconocer el lugar en el que se encontraba, se trataba de un piso antiguo con un techo asombrosamente elevado pero típico de la Tierra que, en opinión de Christian, revelaba la negligencia e indulgencia con las que los geanos administraban su espacio vital. Una de las puertas cercanas vibraba con intensidad debido al volumen de la música que sonaba en su interior, supuso que parte de los pionery habían decidido continuar con la fiesta hasta que se hiciese de noche de nuevo; unos metros más adelante, en un salón, un grupo de exaltados adolescentes participaban en un torneo de Shinobi Showdown mientras varias parejas esparcidas por la habitación continuaban besos que parecían haber durado horas.
Cuando por fin encontró el cuarto de baño, Christian pensó que había descubierto el fruto del amor prohibido entre un cuarto de mantenimiento y la letrina de un penal orbital. Estremecido por la certeza de que aquel lugar jamás había pasado por el más superficial proceso de esterilización abrió el grifo del lavabo con dos dedos y comenzó a asearse. Con la ayuda del espejo se aseguró de que no quedaba ninguna marca del premeditado desliz de la noche anterior y comprobó el descomunal tamaño que habían tomado sus pupilas y ojeras, por suerte sus protectores oculares le permitirían ocultarlas y, de todos modos, había visto gente bajar del transporte interplanetario con mucho peor aspecto. De vuelta en la habitación se vistió y antes de marcharse se acercó a la adolescente aspirando la mezcla única de aromas que la rodeaban. Ella pareció notar su presencia, acarició su mejilla mientras emitía un ronroneo suave y susurró algo que Christian entendió como una invitación a desayunar. Tras ver el estado en el que se encontraba el cuarto de baño Christian no estaba dispuesto a enfrentarse al horror que le esperaba en la cocina del picadero de una banda de adolescentes urbanos, por lo que simplemente se despidió con un beso en el hombro de Anya mientras ésta volvía a hundirse en el sueño.
De vuelta en la calle buscó las escasas sombras que ofrecía el sol del mediodía y callejeó evitando a la gente hasta llegar al Bulevar Unirii, extendido entre el Palacio del Parlamento al oeste y la Plaza de Alba Iulia, tras la que se alzaba la imponente Arcología Gran Romania. El viaje en taxi hasta el astropuerto de Otopeni fue silecioso, como lo era también el ambiente en el astropuerto, casi vacío al no haber ningún lanzamiento planeado para las próximas horas. A Christian le pareció un cambio agradable tras el bullicio de la ciudad y la agitada noche que había dejado atrás y aprovechó para fumar un cigarrillo con THC mientras se relajaba observando las tareas de mantenimiento del elevador espacial. El viaje de vuelta resultó menos tranquilo, aunque Christian aprovechó la locuacidad del taxista para ponerse al día en asuntos locales y evitar pensar en qué diría al llegar a casa. Siempre le había resultado más sencillo improvisar que ceñirse a una historia elaborada y, de todos modos, prefería decir la verdad omitiendo los detalles escabrosos que inventarse una historia paralela llena de incoherencias. Por fin llegó al Bulevar Chisinau y, tras una breve conversación de cortesía con el portero del edificio en el que se encontraba el apartamento, llamó al timbre de su casa. Unos segundos después la puerta se abrió y pudo ver, al fin, a Marta de pié en el umbral.

-Me olvidé las llaves en Titán –dijo Christian encogiendo los hombros tras unos segundos de silencio y esbozando una sonrisa lo suficientemente discreta como para que no pareciese que se estaba burlando de ella.

-Pasa –dijo ella haciéndose a un lado.

Christian entró en el piso, que le pareció el opuesto directo al lugar en el que había pasado la noche. Marta era una limpiadora compulsiva, algo que siempre le había gustado.

-¿Tienes idea de lo preocupada que estaba?- preguntó Marta mientras cerraba la puerta.

-Lo sé, lo siento, debería haberte avisado.

-¡Claro que deberías!- exclamó ella cruzando los brazos y adoptando una postura que la hacía parecer una profesora dando una reprimenda a un preescolar- ¿Cómo se te ocurre apagar el dispositivo? ¡Incluso llamé al astropuerto como una idiota pensando que os habíais estrellado!

-Lo sé, de verdad que lo siento, pensé que estarías ocupada y de todos modos no pensaba pasar toda la noche fuera. Perdí la noción del tiempo.

-Y esa es otra ¿dónde coño has estado?- preguntó Marta abandonando la postura de profesora y poniendo sus brazos en jarras, indicando a Christian que la condescendencia estaba siendo una táctica equivocada.

-Fui a un concierto en una sala del centro –comenzó a relatar Christian- y me encontré con una banda de adolescentes, una me dijo no sé qué en algo que parecía ruso y pensé que me iban a dar la paliza de mi vida, pero al parecer alucinaron con que viviese en Saturno y me tuvieron hasta las tantas contando batallitas. Al final estaba tan borracho que preferí dormir en su picadero. Y tendrías que haberlo visto, si llegas a estar allí te habría dado un aneurisma, alguien debería limpiar ese antro con Napalm.

Marta se mantuvo en silencio unos segundos, a Christian le pareció que era capaz de ver más allá de sus protectores oculares.

-A veces te comportas como un crío -dijo ella con un tono más relajado y, según creyó observar Christian, sonriendo casi imperceptiblemente-. Sigo estando enfadada pero tal y como hueles no puedo ni concentrarme para echarte la bronca. He encargado gulash ¿Tienes hambre?

-Me habría comido al portero si llego a cogerlo por sorpresa.

-Pues dúchate y pon la mesa.

Christian sonrió, las cosas iban mucho mejor de lo que esperaba.

-¿Qué tal la ponencia? –preguntó.

-La ponencia bien, por supuesto –respondió ella mientras arrastraba el equipaje de Christian en dirección al dormitorio-, y ahora dúchate o comes en el descansillo.

Titán en la estación de lluvias - El sol de Marte

2011-06-07T04:16:00.001-07:00

Un grupo de turistas posaba imitando los relieves del antiguo Egipto frente a las montañas piramidales de Cydonia mientras el resto de los visitantes escuchaban con atención la narración del guía, un relato somero de la historia de la región aliñado con algunos comentarios académicamente cuestionables acerca de la posible existencia de restos de una civilización prehumana ocultos en el corazón de las pirámides. Isabel, sin embargo, había encontrado algo más fascinante que las peculiaridades de la orografía marciana.
Durante su infancia en Mercurio el Sol había sido para ella un monstruo capaz de borrar de la existencia a toda la colonia por mero capricho. A pesar de sus esfuerzos, las concienzudas lecciones de astrofísica impartidas por sus padres no habían conseguido disipar sus miedos, como tampoco habían conseguido hacer que dejase de sentir que el Sol la estaba observando como un inmenso ojo de fuego sin importar dónde se ocultase.
Durante el resto de su vida en Titán había llegado a olvidar el terror de su infancia. Protegida por las espesas nubes eternas, la impenetrable armadura de gas gracias a la cual el Sol había dejado de formar parte de su vida, había pasado dos décadas viviendo entre confortables, seguros y fiables focos de luz artificial.
Pero allí, en Marte, el astro era una hermosa esfera de luz, un faro que flotaba en un cielo infinito mientras desprendía una calidez natural que Isabel, por primera vez en su vida, pudo notar a través de la escafandra de su traje de supervivencia.

Titán en la estación de lluvias - Zhitel kosmosa

2011-05-23T02:22:00.000-07:00

-Gracias por confiar en el Consorcio Solar de Transportes –dijo la azafata con una amplia sonrisa dibujada en los labios mientras ofrecía unas pesadas gafas negras a Christian-, no olvide proteger sus ojos del sol de la tierra.

Con toda la rapidez que le permitía la modorra del sueño crio-estático, Christian acopló sus protectores oculares modelo Mercurio a sus gafas.

-No me harán falta –respondió devolviéndole la sonrisa.

Christian cruzó la escotilla de la lanzadera mientras a su espalda la azafata repetía su mantra de bienvenida al siguiente pasajero. Caminando a través de la pasarela de desembarco pensó en si realmente deseaba estar allí. Desde que había despertado tras la travesía interplanetaria había buscado en su interior la emoción propia del inminente reencuentro con su mujer, pero no estaba ahí, no había podido encontrar nada. Christian estaba seguro de que lo normal tras años de separación habría sido sentir el deseo de correr a través de la pasarela en busca de Marta, o puede que una reacción menos teatral, pero sin duda algo completamente diferente a ese vacío que, en cierto modo, le preocupaba.
Tras recoger su equipaje accedió al área de bienvenida, donde familias y amigos se reunían tras el fatigoso viaje espacial. Christian miró a su alrededor en busca de Marta sin éxito, encendió su terminal universal de comunicaciones y, tras unos segundos de espera, un suave acorde indicó la llegada de un mensaje. En la pantalla del dispositivo, bajo la foto de su esposa, Christian pudo leer:

“He hablado cn l srvicio d info dl astropuerto. L trnsbrdadr 3hrs. Tngo q preparar ponencia pra mñna. N pdré recogerte. TQ.”

Christian se sintió despreciado, había recorrido más de mil millones de kilómetros a través del vacío estelar para un reencuentro por el que no sentía la más leve emoción y Marta había decidido que una espera de tres horas era algo que dicho reencuentro no merecía. Pensó en qué debía hacer, podía ir en busca de un frío recibimiento por parte de alguien que muy probablemente no le echaba de menos o podía hacer un esfuerzo e indignarse, entrar en la casa golpeando las paredes con la maleta y empezar una pelea que, sin duda, nadie ganaría. Tras sopesar los pros y los contras se decidió por una tercera opción, un plan que comenzaba dejando su equipaje en la consigna, apagando su dispositivo de comunicación y pidiendo una copa en el bar del astropuerto.
Tres horas después Christian balanceaba su cabeza al ritmo de música rastafari con un cóctel caribeño en la mano rodeado de adolescentes vestidos como pequeños pionery de finales del siglo pasado y rió al pensar en lo farragosa que se había vuelto la cultura geana con el paso de los años.

-¿Eres de la znachok? -una voz aguda, casi infantil, llamó su atención. Christian se volvió hacia el origen de la voz, una de las chicas pionery le observaba.

-¿Perdona? –respondió Christian.

-Que si eres znachok –la chica, con un ademán que la hacía parecerse a un pájaro, ladeó su cabeza sin dejar de escrutar a Christian con sus enormes pupilas.

-Lo siento, guapa, pero aun estoy un poco idiota por la crio-estasis, hablo rumano fatal y llevo tres años viviendo en Titán, así que apiádate de mí y prescinde de la jerga urbana ¿Quieres?

Las pupilas de la chica parecieron dilatarse aun más y su cabeza se ladeó hacia el lado contrario. Una oleada de miedo invadió a Christian al pensar en lo patético que resultaría acabar sus días apaleado por un puñado de adolescentes colocados, pero la sonrisa que afloró en la cara de pájaro de la pandillera le indicó que, al parecer, la respuesta había sido de su agrado.

-¡Zhitel kosmosa! –gritó la chica volviéndose a sus compañeros pionery, que alzaron sus vasos.

-¡Zhitel kosmosa! –respondieron los pionery mientras la adolescente arrastraba a Christian hacia el grupo.

-Pensábamos que eras un policía –dijo ella mientras acariciaba la corbata de Christian, que en ese momento se dio cuenta de que su atuendo llamaba terriblemente la atención en medio de un catálogo de bandas juveniles-, pero vestido así habrías sido el znachok de la secreta más tonto del város ¡Un zhitel kosmosa es mucho mejor que un znachok!

La adolescente acercó su cuerpo al de Christian mientras sonreía haciéndole olvidar por completo su incomprensible cháchara suburbana. Sus compañeros le observaban también con atención y decidió complacerles, por lo que procedió a deslumbrarlos con fantásticas historias de sus viajes por el sistema solar. Les habló de la belleza de los colectores de viento solar de Mercurio, de la paz que invade a aquel que visita las cuevas de hielo de Tritón, del bullicioso bazar de Encélado y de los mares subterráneos de metano allá en su amado Titán, de las tormentas de hidrocarburos y de las siempre cambiantes dunas negras.
Christian se sintió como un conquistador narrando las maravillas del Nuevo Mundo, como Marco Polo deslumbrando a los príncipes de Italia con los prodigios de los que había sido testigo en la corte del emperador de la China, pero a medida que avanzaba la noche la atención de su público se desviaba y una serie de rituales de apareamiento de nula sutileza comenzaron a desarrollarse ante sus ojos. La chica cuyo nombre aun era desconocido para él reposó la cabeza sobre sus rodillas y le miró con sus inmensos ojos de cristal líquido, Christian retiró un mechón de pelo rosa que cruzaba su cara y la observó con atención, estudiando su belleza aun por desarrollar y la besó mientras deshacía el lazo rojo de su uniforme. Ella le devolvió el beso con intensidad mientras agarraba con fuerza el cabello de su nuca y con un súbito tirón retiró la cabeza de Christian hacia atrás para introducir una cápsula en su boca. Sin apenas pensarlo Christian ayudó a la cápsula a deslizarse por su garganta con un trago de vodka y enterró el rostro entre los pechos de la adolescente, decidido a internarse allá donde la joven exploradora quisiese llevarle.

Titán en la estación de lluvias - Cena rehidratada para uno

2011-04-01T11:05:00.000-07:00

La combinación del zumbido del rehidratador de alimentos y el golpeteo de la lluvia resonando en la estructura de la colonia había sumido a Carles en un estado de sopor mientras observaba a través de la claraboya de la cocina cómo el elevador orbital comenzaba su ascenso hacia las nubes.

-¿Estas preparando para los dos? – La voz de Isabel interrumpió el trance de Carles.
-No –respondió él mecánicamente-, no me di cuenta, lo siento.

Isabel humedeció una bayeta y comenzó a frotar una encimera que no necesitaba limpieza. Intentó pensar en un tema que pudiese llevar a una conversación que durase más de dos frases, pero lo más emocionante que había ocurrido durante el día había sido la llegada de la estación de lluvias. Abrió la boca para hablar pero en ese preciso instante un timbre anunció que la hidratación de la cena de su marido había finalizado.

-¿Quieres la mitad? –Preguntó Carles mientras extraía el plato del interior del electrodoméstico- De todos modos no tengo mucha hambre.

La indiferencia que Isabel podía ver en la mirada de Carles evidenciaba que el ofrecimiento era poco más que una frase hecha, una convención social que resultaba más dolorosa que el insulto más cruel. Isabel pensó en la abrumadora cárcel en la que se encontraba; la colonia hermética, un satélite inhóspito rodeado de nubes impenetrables en una cárcel de vacío estelar y un limbo afectivo tan árido como los desiertos de carbono de Titán. En ese momento Isabel comprendió su condición de prisionera, ella misma había construido su jaula con una combinación de errores y decisiones desastrosas y ahora, una vez finalizada su obra, lo único que quería era huir.
Desvió la mirada hacia el elevador orbital y deseó que con solo pensarlo pudiese saltar a su interior y viajar a otro lugar. Pensó en volver a Mercurio, donde todo era luminoso y limpio, o viajar por primera vez a la Tierra y respirar auténtico aire por primera vez en su vida, aunque en realidad no le importaba, sólo quería estar en cualquier otro lugar.

-Carles –dijo mirando de nuevo a los ojos de su marido-, tenemos que hablar.

Titán en la estación de lluvias - El Consorcio Solar de Transportes les desea un feliz viaje

2011-03-08T02:30:00.000-08:00

Gruesas gotas de lluvia negra comenzaron a golpear la bóveda transparente que cubría la sala de espera del elevador orbital. Christian desvió la vista del colorido conjunto de gráficos que fluctuaban en su lector personal y miró hacia el paraje rocoso del exterior, dentro de poco la depresión junto a la que estaba situada la colonia se convertiría en un lago de metano y la llanura volvería a cubrirse de alquitrán. Pensó en lo hermoso que era Titán en otoño y lamentó tener que perderse el inicio de la estación de lluvias, cuando los ríos viscosos y negros llenaban de nuevo los canales y las tormentas de metano azotaban el cielo con furia.
El sonido de un par de tacones resonando en la estancia lo sacó de su ensimismamiento. Era una mujer de escasa estatura, aun contando con la altura de sus tacones, y Chrisitan la reconoció de inmediato como María Lavega, parte de un grupo de ejecutivos al que había mostrado las instalaciones de la Corporación Energética Europea en Titán. Al ver la expresión desconcertada de su rostro decidió compartir con ella su experiencia en viajes interplanetarios.

-¿Señorita Lavega? –Preguntó mientras se acercaba a ella.

La mujer se volvió hacia Chrisitan e hizo un esfuerzo visible por recordarle.

-Christian Lefebvre –Dijo esbozando una sonrisa conciliadora y extendiendo su mano hacia ella-, fui su guía en la visita a las minas ecuatoriales.

-¡Sí! –La mujer devolvió la sonrisa y estrechó la mano de Christian- Siento no haberle reconocido.

-No se preocupe –respondió Christian-.

El ruido cada vez más intenso de las gotas al golpear la bóveda llamó la atención de la mujer, que alzó la vista y esbozó una mueca de desagrado al ver los regueros negros que descendían por la estructura.

-Es usted nativa de la tierra ¿verdad?

-¿Tanto se nota? –preguntó ella.

-Desde luego, los geanos estáis obsesionados con vuestros prados cubiertos de césped, la lluvia transparente y el cielo azul.

-Mira que somos raros –la mujer sonrió, lo que agradó a Christian.

A pesar de no ser nativo de Titán, Christian tendía a desarrollar un fuerte apego por los lugares en los que se asentaba y le disgustaba que los visitantes se sintiesen incómodos. Su experiencia le había demostrado que esto era especialmente común en los nativos de la Tierra, quienes, efectivamente, parecían encontrarse a disgusto en cualquier lugar que no fuese el planeta en el que nacieron. Christian miró de nuevo hacia el exterior, la tormenta había aumentado su intensidad y estimó que aun tardaría media hora en calmarse. El clima en Titán era maravillosamente predecible.

-Normalmente los lanzamientos del elevador se aplazan cuando empieza una tormenta. Probablemente no salgamos hasta dentro de una hora ¿Le apetece tomar una copa?

María dudó. A Christian no le pareció extraño, los ejecutivos de cierto nivel solían ser gente esquiva y desconfiada, pero la tensión y el incómodo silencio desaparecieron cuando la megafonía anunció que el lanzamiento orbital se retrasaría debido al mal tiempo.

-Será un placer –dijo María sonriendo de nuevo.

El camarero sirvió las bebidas, Whisky con hielo para Christian y una cerveza sin alcohol para María. Christian se preguntó si era abstemia o si era una muestra de desconfianza, lo que le parecía un absurdo ya que, en todo caso, era ella la que podría sacar beneficio de un desliz informativo por parte de Chrisitan. Los ingenieros como él tenían pocas posibilidades de ascender a cargos realmente elevados, y menos mediante el uso de la información que pudiese obtener de un ejecutivo, y de todos modos eso no era algo que le interesase. Él era feliz allí, entre dunas de carbón y manantiales de benceno ¿Qué clase de ingeniero podría desear una vida de reuniones, golf neuronal y burocracia cuando disponían de todo un sistema solar lleno de retos para la mente humana?

-Entonces ¿es usted de Titán? –preguntó ella haciendo regresar a Chrisitan, cuya conciencia se encontraba ya en ruta hacia las minas de gas jovianas.

-No, estoy aquí por trabajo –respondió tras darle un trago a su copa-, he estado supervisando las minas tres años y por fin tengo vacaciones, aunque luego tendré que volver porque la cosa va para largo. Ahí fuera el trabajo se eterniza sin la gravedad artificial.

La mujer levanto la mano para detener la lección técnica que, sin duda, Christian se disponía a impartir.

-Tranquilo, presté atención a sus charlas en las dunas ecuatoriales –dijo María sonriendo-, pero creo que mi cerebro ya no admite nueva información sobre tuneladoras y gaseoductos.

Ambos rieron quedamente convencidos de que podían aburrirse mutuamente hasta la muerte. Se produjo un largo silencio que fue roto por un aullido grave procedente del exterior, audible por encima del hilo musical. La pareja reconoció el característico sonido de un proyector gravitónico al ponerse en marcha, seguido del estallido sordo y el rugido producido por los gruesos cables del elevador al ser proyectados hacia más allá de la atmósfera.

-Odio estos viajes -murmuró María- preferiría que me hubiesen hibernado ya en el hotel.

-¿Miedo a volar?

-No, volar por el espacio no me da miedo, pero ese trasto me aterroriza –respondió ella.

Christian pensó en la infinidad de viajes interplanetarios que había realizado desde que era un niño. Siempre se había sentido afortunado por ello; paisajes que años atrás eran apenas soñados por unos pocos se habían convertido en una visión familiar para él y le gustaba pensar que había contemplado gran parte de la belleza que el Sistema Solar puede regalar al hombre.

-Supongo que es falta de costumbre, yo lo he hecho tantas veces que apenas pienso en el viaje. Aunque sí que me pongo nervioso al hacer la maleta, no importa lo que haga porque siempre me olvido de algo.

-¿Y que te has olvidado esta vez? –preguntó María pasando al tuteo.

-Supongo que me acordaré en cuanto me siente en la lanzadera, o cuando llegue a casa de –Christian se detuvo, poco sorprendido de que no considerase el piso que compartía con Marta como su hogar-, bueno, cuando llegue a mi piso en la tierra. Siempre pasa igual.

-¿Compartes piso?

El tono de la pregunta de María confundió a Christian, que nunca había sido muy bueno a la hora de descifrar a la gente. Se detuvo a observarla antes de responder pero el lenguaje corporal rara vez le aportaba información valiosa, o al menos información que pudiese utilizar.

-Sí, con mi mujer. Y en respuesta a la pregunta que me vas a hacer a continuación: llevamos bien lo de la distancia –mintió él.

María dirigió la vista hacia la mano de Christian, en la que no podía verse anillo alguno, y subió su mirada hacia sus ojos enarcando las cejas.

-Me molesta para trabajar –mintió Christian de nuevo inclinando su dedo anular hacia el pulgar.

La conversación fue interrumpida por una suave voz de mujer llamando a los pasajeros del elevador orbital a las puertas de embarque. Ambos terminaron sus consumiciones y volvieron a la sala de espera, donde se habían formado diversas colas de pasajeros separados por sus respectivos destinos.

-Madrid –dijo María levantando su billete.

-Bucarest –dijo Christian respondiendo al gesto-. Ha sido un placer.

Christian extendió su mano para despedirse, pero María se limitó a darle un golpe suave en la mano con su billete.

-Ya nos veremos.

Tras su despedida la mujer se volvió hacia su puerta y Christian deseó haber respondido algo más inteligente que un primitivo “¿Eh?”. Confuso, se dirigió a la puerta de embarque de los viajeros con destino a Rumanía. Tras la identificación biométrica atravesó el túnel de esterilización ultravioleta y embarcó en la enorme estructura del elevador a través de la escotilla de pasajeros. Allí ocupó su asiento y una amable azafata vestida con un provocativo uniforme amarillo del Consorcio Solar de Transportes le ayudó a colocar las sujeciones de seguridad. Unos minutos después la estancia resonó con el rugido del despegue y Christian sonrió al recordar al fin qué había olvidado al hacer el equipaje.

Titán en la estación de lluvias - Prólogo

2011-02-17T09:22:00.000-08:00

Una brisa proveniente del Pacífico alborotó el cabello de Marta convirtiéndolo en una maraña de rizos negros que se agitaban frente a su cara. Con un movimiento rápido y hábil recogió su pelo en un moño improvisado y buscó con la vista a César, que en ese momento bajaba de un salto el talud que separaba el camino de la playa.

-Por aquí casi no hay altura –dijo desde la arena-, puedes bajar.

Marta se acercó al borde del camino, vio a César extendiendo sus manos para ayudarla a dar el salto y en su cara apenas iluminada por las luces del malecón pudo ver el brillo chispeante que aparece en los ojos del que ha encontrado algo nuevo, la manifestación física de una mezcla de anticipación, deseo y curiosidad. Pensó que la vida no solía señalar de una manera tan evidente los momentos en los que una decisión lo cambia todo.
Alzó la vista, contempló las estrellas y constelaciones que poblaban el cielo nocturno y se preguntó si allí, a miles de kilómetros de distancia, la vida ofrecía a Christian una decisión similar, si sus ojos brillaban de la misma manera mientras tendía sus manos hacia otra mujer en una playa imposible bañada por un océano de benceno; se preguntó si aquello realmente importaba y si el mar de éter que los separaba diluía la realidad haciendo que sus acciones se perdiesen en el vacío, incapaces de llegar a afectar a dos personas separadas por semejante inmensidad; se preguntó si cuando volviesen a verse las manchas solares lavarían sus culpas y perdonarían sus errores; se preguntó si podrían plegar el tiempo transcurrido y hacer que se perdiese entre las fisuras del espacio.
Marta cerró los ojos y dejó que sus pensamientos fuesen arrastrados por la caricia salada de la brisa marina, se descalzó, depositó su mano en las de César y dejó que la luz de sus ojos la guiase en el aterrizaje sobre las arenas blancas.

Kord

2011-02-07T11:55:00.000-08:00

La multitud reunida en el coliseo de la ciudad de Drax coreaba apasionada el nombre de su campeón. En el centro del recinto, junto al cuerpo inerte de su oponente, Kord alzaba sus armas manchadas de sangre hacia el cielo para que el sol se reflejase en el acero de su espada e hiciese brillar su escudo de bronce bruñido. Una vez más, había ganado.

***

Los combates de Kord se repetían una y otra vez en los publicarteles situados en las principales calles de las más populosas ciudades del planeta y los montajes en vídeo de sus duelos eran descargados por millones de terminales portátiles de entretenimiento en todos los países del mundo. Kord, al que llamaban “el indómito”, se había convertido en un fenómeno de masas tras sobrepasar el récord de combates invicto en el circuito CAV establecido por el ya retirado Karnivor Krull. Setenta combates después de batir la hasta entonces histórica marca seguía sin conocer la derrota y la “fiebre Kord” se había convertido en un fenómeno global sin precedentes. Las academias de combate virtual que contaban con la aprobación de Kord facturaban miles de Giga Julios al mes, cifra que se disparaba en aquellas ocasiones en las que el campeón llevaba a cabo una de sus demostraciones personales, y el luchador era un invitado habitual en las más exclusivas fiestas del mundo virtual.

Sin embargo, y a pesar de la inmensa popularidad que había alcanzado, la verdadera identidad de Kord seguía siendo un misterio celosamente guardado por su patrocinador en unas exclusivas instalaciones médicas a cientos de metros bajo tierra en una localización secreta en la Costa Azul. Allí, en una cámara sellada e iluminada por luz ultravioleta, el cerebro de Sascha Yun flotaba en el interior de una cubeta llena de plasma sintético. Sascha había sido uno de los mejores jugadores profesionales en la época de los controles mecánicos cuando aun tenía un cuerpo, pero reveló su verdadero potencial cuando se produjo el salto a los controles neuronales; llevó a su avatar en el circuito CAV, Hrun el batallador, a la final del Torneo Abierto de Corea en su primera participación en el torneo y estuvo cerca de derrotar a Karnivor Krull en uno de los combates más memorables de la historia del videojuego.

No es de extrañar que su muerte en el incendio que arrasó su hogar fuese considerada una tragedia irreparable, aunque la noticia distase de ser exacta. Si bien es cierto que el cuerpo de Sascha había quedado destrozado, su sistema nervioso y su valioso cerebro pudieron ser rescatados por los habilidosos médicos contratados por sus patrocinadores del Cártel Biorobótico Franco-Germano, que no estaban dispuestos a ver como semejante mina de oro les fuese arrebatada por algo tan pueril como un accidente doméstico provocado por un enchufe en mal estado. Así, tras meses de cirugía, atención psicológica y asesoría de imagen, Kord el indómito hizo su aparición en el mundo virtual como un nuevo tipo de cibercelebridad; libre de las banales necesidades de su cuerpo humano la actividad de Sascha era frenética, torneos, grupos de desafíos, mundos virtuales, no había lugar en el que Kord no demostrase sus espectaculares habilidades de combate.

Por desgracia para Sascha todo tiene su fin, y en el Cártel eran conscientes de que los beneficios que obtendrían vendiendo los derechos de reproducción de la inesperada derrota de Kord en la Copa Emperatriz serían mayores de lo que podrían obtener con otra previsible victoria, por no mencionar lo gravoso que estaba resultando el mantenimiento de las instalaciones en las que flotaba el cerebro de su jugador estrella y el enorme esfuerzo por mantener su identidad en secreto. Así, tras su derrota a manos de un enloquecido berserker controlado por un jugador profesional cuyas sinapsis habían sido previamente mejoradas mediante la química y la cibernética y que tampoco viviría para saborear las mieles del éxito, mientras se preguntaba en su entorno virtual personal qué había podido ocurrir, cómo su oponente había podido moverse con esa rapidez, el mundo de Sascha Yun simplemente se apagó.

Jericho Rose y la maldición india

2011-01-20T09:55:00.000-08:00

Un buitre desgarraba el vientre del ahorcado que pendía frente a Jericho Rose. Junto al cadalso, bajo el inclemente sol del desierto, el festín continuaba sobre una pila de cadáveres en la que se agolpaban los carroñeros.

-Parece que habéis estado ocupados –dijo Jericho a la nada, pues nadie en todo Deliverance parecía dispuesto a dejarse ver o dar la bienvenida al visitante.

Jericho dirigió a su caballo a través de la calle principal del pueblo en dirección al hotel, donde tampoco nadie salió a recibirle. Jericho no se sorprendió cuando comprobó que el mismo estaba habitado por cadáveres; tiroteados, acuchillados, estrangulados y mutilados, decenas de hombres, mujeres y niños yacían muertos en la escalera y el recibidor. Jericho atravesó la calle en dirección al salón, donde otra comitiva de difuntos le dio la bienvenida. Allí se hizo con una botella del peor whisky que pudo encontrar y bebió dos tragos generosos, suponía que tendría que pasar el día rebuscando entre cadáveres y quería anestesiar su sentido del gusto lo antes posible.

Cuando Jericho terminaba el tercer trago algo rompió la sepulcral calma que reinaba en el lugar. Un disparo que fue seguido por un sonoro tiroteo despertó los instintos de los carroñeros que alzaron el vuelo llenando el cielo de alas negras y los del propio Jericho, que corrió atravesando el pueblo con sus armas dispuestas a acabar con el culpable de aquella matanza. Cuando llegó al lugar sólo un hombre se mantenía en pié, en su mano portaba una pistola humeante y en su pecho Jericho pudo distinguir el brillo plateado de una estrella. El sheriff alzó la vista hasta cruzar su mirada con la de Jericho. Ni en los ojos de los hombres agonizantes en el campo de batalla ni en los de sus compañeros prisioneros en manos del ejército mejicano había visto Jericho semejante desesperación, sólo alguien que se sabe condenado a la eternidad del infierno podía tener una mirada semejante.

-Me llamo Jericho Rose –dijo mientras enfundaba sus armas en una demostración de sus intenciones pacíficas-, ¿puede decirme qué ha ocurrido aquí?

Una lágrima se deslizó por la mejilla del sheriff dibujando un surco en su rostro cubierto de polvo y sangre mientras en su boca se formaba una mueca que se asemejaba a una sonrisa.

-Pronto lo sabrá usted, Jericho Rose –susurró el sheriff mientras acercaba el cañón del arma a su boca. Antes de que Jericho pudiese hacer nada por evitarlo el sheriff apretó el gatillo convirtiendo su cabeza en una horrible piñata de sangre y hueso.

Jericho musitó una breve plegaria por el alma ya condenada del hombre mientras se santiguaba con su mano derecha y desenfundaba de nuevo uno de sus revólveres con su zurda. Las últimas palabras del suicida hacían evidente que, fuera lo que fuese lo que había ocurrido en Deliverance, sería responsabilidad de Jericho Rose ponerle fin. Seguro de que el horror ocurrido en aquel lugar maldito era responsabilidad de una criatura del otro mundo, Jericho rodeó el cañón de su arma con el sencillo rosario que el Padre Navarro le había entregado a su partida del monasterio de San Benito, se arrodilló y cerró los ojos para agudizar el sexto sentido que había desarrollado tras años de luchar contra las más terribles amenazas sobrenaturales. No pasó demasiado tiempo hasta que notó la desagradable presencia espectral de un espíritu condenado intentando entrar en su cuerpo, el frío atenazaba sus huesos a pesar del abrasador sol, una angustia irracional intentaba asaltar su corazón y en sus oídos se agolpaban los gritos de agonía de miles de almas torturadas.

-Me temo que ese truco no te servirá conmigo, escoria –gruñó con tono desafiante.

Jericho abrió los ojos y ante él pudo contemplar la sombría figura del responsable de la matanza que allí había tenido lugar. A primera vista parecía un hombre pero mientras cualquier ser humano irradia un alo de vida, aquella criatura era la misma presencia de la muerte. Su abrigo hecho jirones se agitaba movido por un viento sobrenatural y la sombra impenetrable que proyectaba su sombrero ocultaba sus ojos, que no eran si no dos ascuas centelleantes que miraban a Jericho con un odio como sólo puede encontrarse en las simas más profundas del infierno.

Los reflejos de un pistolero experimentado llevaron a Jericho a rodar por el suelo permitiéndole esquivar el disparo del espectro en el mismo momento en el que la bala salía del cañón negro de su arma maldita. Jericho sabía que la criatura no le daría una segunda oportunidad y con rapidez apretó el gatillo de su pistola, cuya bala bendecida voló hacia la cabeza del pistolero espectral, que se desvaneció dejando tras de sí un inconfundible hedor a muerte.

Horas más tarde, mientras observaba cómo las llamas purificaban el pueblo, Jericho divisó a un anciano indio que observaba la escena desde la llanura.

-¿Has sido tú el responsable de esto? –Le inquirió Jericho desde su montura- ¿Invocaste a esa criatura?

Como única respuesta el anciano extendió su puño hacia Jericho, mostrando una larga trenza de cabello negro.

-Guárdate tus excusas para el Diablo, brujo –bramó Jericho mientras desenfundaba su revólver-, puede que así te trate con benevolencia.

Ojos de fuego

2011-01-13T09:24:00.000-08:00

-No existe el Ojos de Fuego –susurró Ahmed tratando de convencerse a sí mismo mientras esperaba agachado en su escondrijo tras una pila de neumáticos-, os lo habéis inventado para reíros de mí.

A su lado, oculto entre las sombras proyectadas por la luna llena, Alí observaba con ojos de búho el inmenso desierto plateado que se extendía más allá de la aldea como un inmenso océano de mercurio.

-No nos lo hemos inventado –replicó-, pero no aparecerá si no te callas de una vez.

Ahmed obedeció y los dos niños permanecieron agazapados en la oscuridad. Vigilaban el desierto a la espera de un movimiento que desvelase la presencia de la criatura, el espectro de ojos llameantes que, según algunos, recorría la aldea al caer el sol.

-Sabía que te lo habías inventado –dijo Ahmed tras bostezar sonoramente-, me voy a mi casa.

Ahmed no pudo levantarse, Alí aferraba su brazo.

-Está allí –susurró el muchacho acercando el rifle de su padre al pecho-, creo que nos está mirando.

Ahmed miró al frente y vio los ojos de la criatura entre la sombra de uno de los miserables matorrales que plagaban el pedregoso páramo, dos puntos luminosos suspendidos en la oscuridad que parecían observarlos a través de su parapeto.

-Voy a cazarlo –dijo Alí mientras deslizaba su mano hacia el cerrojo del rifle.

Ahmed, aterrorizado, intentó impedírselo. Alí se deshizo de él de un manotazo, amartilló el rifle con rapidez y se incorporó dispuesto a disparar a su presa, pero ésta ya no estaba allí, donde segundos antes se encontraban los dos puntos de luz ahora solo había sombras. Dudó ¿la criatura estaba aun en el mismo lugar o se había movido mientras forcejeaba con su primo? Dedicó una furiosa mirada a Ahmed y salió de su parapeto envalentonado por el arma que apretaba contra su mejilla. Poco a poco se adentró en el desierto con la vista fija en el lugar donde habían visto al Ojos de Fuego sin darse cuenta de su error hasta que oyó a Ahmed gritar su nombre. Antes de que pudiese reaccionar se encontraba tendido boca arriba en el suelo, aturdido y desarmado frente al espectro.

El Ojos de Fuego parecía un hombre pero su piel era completamente diferente a cualquier cosa que Alí hubiese visto antes, parecía absorber la luz de la luna convirtiendo a la criatura en una masa oscura; sólo sus ojos, fríos y brillantes como el cristal, podían distinguirse entre la uniforme oscuridad. Alí cerró los ojos y se encogió a la espera de un golpe de gracia que no llegó, cuando se atrevió a abrirlos de nuevo vio al ser agachado junto a él con la mirada fija en el horizonte. Sus ojos llameaban de nuevo con un resplandor verde y pudo oír cómo la criatura murmuraba algo en una lengua que desconocía mientras se incorporaba con una velocidad inhumana y comenzaba a correr hacia el pueblo. Intrigado y aterrorizado a partes iguales Alí giró la cabeza para saber qué había espantado al monstruo, aunque la respuesta era evidente: un monstruo aun peor. Agitando sus alas a tal velocidad que apenas parecían moverse una inmensa bestia de brillante metal volaba hacia el lugar en el que Alí se encontraba postrado en el suelo.

Mientras tanto, Ahmed estaba a punto de morir de puro terror. No había sido capaz de avisar a tiempo a su primo del ataque del Ojos de Fuego, que ahora se dirigía corriendo hacia él seguido de una infernal bestia voladora similar a una libélula cromada de proporciones gigantescas. En su mente se agolparon docenas de maneras de morir que pensó serían del gusto de las dos criaturas, pero pronto se dio cuenta de que aun había esperanza ya que el monstruo volador no volaba con el Ojos de Fuego, si no tras él. El Ojos de Fuego corría veloz, zigzagueando y seguido por una lluvia de dardos que volaba desde la cabeza de la criatura de metal. Antes siquiera de que Ahmed pudiese asimilar la escena el Ojos de Fuego pasó corriendo a su lado silencioso y veloz como una sombra, seguido de cerca por su perseguidor.

-¡Vamos! –Le gritó Alí segundos después mientras pasaba corriendo a su lado- ¡Corre o los perderemos!

Ahmed dudó. Pensó en que sería más seguro quedarse allí y esperar resguardado a que los dos monstruos terminasen con lo que tuviesen que hacer en el pueblo, pero descartó la idea en cuanto imaginó los horrores que aun podía escupir el desierto esa noche y se unió a la persecución entre las chabolas de plástico y aluminio.

Minutos después la tranquilidad reinaba de nuevo, sólo el incesante aleteo del enorme insecto metálico rompía el silencio mientras sobrevolaba el asentamiento en busca de su presa, que con una agilidad inhumana había dado esquinazo a su perseguidor en el laberinto de paredes de plástico y tejados de metal corrugado.

-¿Ha conseguido escapar? –susurró Ahmed desde su nuevo escondrijo tras el silo de grano.

-No creo –respondió Alí, que observaba la escena encaramado a las vigas que sostenían la estructura- si hubiese salido del pueblo al dragón lo habría visto, fuera no hay dónde esconderse.

-Pero puede hacerse invisible.

-No puede hacerse invisible, tonto, simplemente se le ve mal de noche, pero eso no le sirve porque los dragones ven en la oscuridad como los gatos –sentenció Alí indignado por la ignorancia de su primo.

-Claro –Ahmed intentó acomodarse en su escondite pero estaba agotado y la situación empezaba a resultarle aburrida- ¿Qué hacemos ahora?

-Tenemos que ayudarle –dijo Alí con severidad mientras descendía con cuidado de no llamar la atención de la bestia voladora.

-¿Al dragón? –preguntó Ahmed, que sentía como el terror recuperaba terreno al aburrimiento.

-No, al Ojos de Fuego, el dragón es malo, todos lo son.

Ahmed volvió su vista hacia el dragón ¿Qué posibilidades tenían contra un oponente capaz de hacer huir a un ser sobrenatural como el Ojos de Fuego?

-Yo me voy a casa.

-¿A qué casa? –Le preguntó Alí, a quien empezaba a irritar la cobardía de su primo- cuando se canse de buscar empezará a escupir fuego y quemará todo el pueblo.

Ahmed sopesó las palabras de Alí. Tenía razón, los dragones solían hacer ese tipo de cosas, pero era incapaz de imaginar cómo podían hacer frente a semejante oponente.

-¿Vamos a por el rifle de mi padre?

-No servirá, necesitamos las armas del herrero.

-¿Para qué nos va a servir un martillo? –preguntó Ahmed intrigado y confuso.

Alí miró fijamente a Ahmed, a veces dudaba de si el año que les separaba era lo que hacía que a veces le pareciese un poco lento o si realmente era tonto de remate. Con cuidado de no ser visto se dirigió hacia la casa del herrero seguido por su primo y allí, oculta tras la fragua, descubrió la trampilla que ocultaba la entrada al arsenal del herrero, al que descendieron a través de un angosto túnel excavado en el suelo.

-Mi padre me cuenta muchas historias de cuando estuvo en la guerra con el herrero –Alí alzó la linterna de aceite de Ahmed iluminando con su tenue luz una amplia galería, al fondo de la cual se encontraban apiladas una serie de cajas cubiertas por una espesa capa de polvo del desierto-, al parecer en aquella época cazaban máquinas que eran capaces de volar como el dragón. También me dijo que si algún día la familia estaba en peligro podía encontrar armas aquí para defendernos.

-El herrero nos va a matar –gimió Ahmed.

-De eso nada, cuando matemos al dragón seremos héroes –respondió Alí mientras deslizaba su mano sobre las cajas retirando el polvo y descubriendo una serie de caracteres extraños cuyo significado desconocía- las mujeres pondrán nuestros nombres a sus hijos y nos casaremos con las chicas más guapas del pueblo. A lo mejor hasta nos nombran jefes.

Ahmed comenzó a soñar despierto. Muammar, el jefe del poblado, tenía tantas cabras que necesitaba a gente que las pastorease por él y podía permitirse tener tres mujeres, nada menos. La idea de ser un héroe con un inmenso rebaño de cabras y un harén propio llenó su corazón de coraje, coraje que se disipó cuando una enorme sombra pasó a su lado. El grito ahogado de Ahmed sobresaltó a Alí, que de nuevo se topó con la figura del Ojos de Fuego. La criatura estudió las cajas amontonadas con sus llameantes ojos incrustados en su rostro sin facciones. Una de ellas pareció llamar su atención, con un leve gesto apartó a Alí y sus fuertes manos retiraron la tapa de una de las cajas, de cuyo interior extrajo un extraño tubo de metal verde. Un escalofrío recorrió a los dos muchachos cuando un sonido metálico y entrecortado surgido de la criatura llenó la estancia, habrían jurado que el Ojos de Fuego estaba riendo.

Al día siguiente, cuando el sol animó por fin a los asustados aldeanos a salir de sus casas, todos se sorprendieron al ver los restos destrozados y aun humeantes del poderoso dragón metálico derribado en las afueras del pueblo. Se sorprendieron aun más cuando vieron a dos pequeñas figuras desnudas, cubiertas de ceniza de los pies a la cabeza, que danzaban sin cesar alrededor de la bestia mientras alzaban sus poderosas lanzas de metal verde hacia el aire recitando su extraño mantra una y otra vez.

-¡RPG! –Aullaban-, ¡RPG!

El Tren

2010-08-25T14:39:00.000-07:00

Dado el especto del local, su olor y la ausencia de un fondo musical, resulta evidente que El Tren es el tipo de lugar al que acude la gente que no existe y que, más por seguridad que por un sentido de hermandad, sólo quiere ver y ser vista por gente que tampoco existe. Esta noche la camarera habla de trivialidades con el camarero mientras, al fondo del salón, parcialmente ocultos por la oscuridad y el humo, tres hombres que en realidad nadie conoce mantienen una conversación.

Aunque en estos momentos parece ser más un monólogo.

-Distanciamiento moral –dice Beta con tono magistral mientras ignora el hecho de que sólo uno de sus interlocutores le presta atención-, esa es la clave. No os podéis imaginar la de chorradas que tuve que aguantar en su momento por su culpa, pero fue precisamente el distanciamiento moral lo que me mantuvo cuerdo cuando todo se fue a tomar por culo. De repente todo cambia, dejamos de fingir que nos importan una mierda las masacres de África y las hambrunas de Asia y resulta que formo parte del minúsculo porcentaje de adultos que no necesita medicarse para poder vivir consigo mismo. Llega la medicina clónica, los nanoatentados y la privatización universal y no soy de los que reciben una lluvia de balas porque mi manera de adaptarme al cambio fue más allá de correr por la calle como un enajenado, agitando una palanca delante de la policía de asalto como si una autoridad superior fuese a protegerme mágicamente por lo justo de mi causa. Todos los que censuraban mi distanciamiento moral ahora no son más que una panda de narcozombis o están muertos. El distanciamiento moral fue una ventaja evolutiva para los que nacimos a finales del siglo pasado.

-Espera –interviene Orión, verdaderamente interesado por el discurso de su eventual compañero de fatigas- ¿Dices que no te preocupa la calidad moral de lo que hacemos porque estás genéticamente preparado para que te importe una mierda?

-¡Exacto! –Afirma Beta emocionado- Os estoy hablando de evolución, la evolución no había sido tan efectiva desde que terminó la Edad Media. Mirad, hoy en día sólo hay tres maneras de morir: siendo imbécil, topándote con un hijo de puta más listo que tú o siendo devorado por bacterias en un retrete mal higienizado. Y, de hecho, la tercera es una combinación muy jodida de las dos primeras.

-No te falta razón –afirma Orión mientras engulle lo que queda de su bebida-, pero creo que deberíamos ir a un sitio más privado para empezar a trabajar.

-Joder, sí –exclama Tiamat desviando su vista de la camarera-, como tenga que aguantar cinco minutos más de metafísica callejera me va a dar un cólico.

-Chaval, deberías valorar estos momentos, cuando yo empecé todo el mundo improvisaba a partir de lo que había leído o visto en las películas.

-¿Y cómo demonios sigues vivo?

-Joder, está claro que hablo para las paredes. Evolución, cojones.

-Dejad de discutir –dice Orión mientras se levanta-. Voy a vaciar el depósito. Tiamat, esta ronda te toca a ti.

Tiamat mira su cerveza, caliente y casi entera.

-Joder, he estado tan ocupado intentando no escucharos que ni siquiera he bebido.

-¿Intentando no escucharnos? –pregunta Beta mientras aplasta un cigarrillo contra el cenicero y se coloca otro en la boca- Lo que has estado haciendo toda la noche es mirar ese culito respingón de la barra; ese tipo de distracciones pueden hacerte acabar tirado en una cuneta y con tus órganos desperdigados por todas las clínicas de biorrepuestos de la ciudad.

-¿Qué intentas decirme –pregunta Tiamat mientras sonríe como un cocodrilo-, que tu genética también te ha permitido pasarte cincuenta años sin mojar solo para seguir vivo? Pues prefiero irme a la tumba bien follado que bien dotado genéticamente.

Beta enciende su cigarrillo mientras observa a Tiamat como si intentase adivinar su peso.

-No quiero que esto suene como una amenaza, pero con esa actitud no te doy más de un año en este negocio. Y te advierto que en lo nuestro no hay jubilación ni paro, chaval, de esto solo puedes salir hecho piezas.

Tiamat se recuesta en su silla y observa detenidamente a Beta, lo conoce desde hace meses y aun no es capaz de quitarse la sensación de que el veterano acaba de llegar desde una dimensión paralela en la que los idiomas tienen sutiles pero incomprensibles diferencias.

-¿Paro? ¿Qué cojones es un “paro”?

Logófago

2010-05-27T14:26:00.000-07:00

Émile tomó impulso con sus finas patas metálicas para cruzar el túnel que unía la zona de gravedad simulada y la cubierta de esparcimiento; las estrecheces de esta zona, mucho más antigua que el resto de instalaciones, le hacían sentirse cómodo, a salvo del vacío que rodeaba la cosmonave.

Con un ágil pedúnculo mecánico tecleó una secuencia de dígitos en el teclado situado junto a la escotilla, esta se abrió con un silbido descubriendo en su interior una improvisada e ingrávida biblioteca. Los libros flotaban atados formando lotes de acuerdo a un estudiado sistema de catalogación, cada uno correspondía a una serie de sensaciones que Émile deseaba conservar y revivir. Confinado en un cuerpo mecánico, Émile dependía de la lectura para experimentar de nuevo todas las sensaciones que diariamente saturan la carne. Sin olfato, gusto o un verdadero sentido del tacto sólo las letras podían conjurar los recuerdos de esas sensaciones.

Aquel día Émile se sentía terriblemente sólo, normalmente estaba atareado con el mantenimiento de la cosmonave pero el mantenimiento del sistema hidráulico había llevado menos tiempo del esperado y aun quedaban dieciocho horas para comenzar con la revisión de los paneles solares.

“Necesito compañía” pensó mientras sus pedúnculos revisaban la biblioteca, culebreando entre los lotes de libros hasta alcanzar tres ejemplares de bolsillo que flotaban unidos por un cordel junto a la máquina de remo. Émile lo acercó a la lente que le servía de ojo y recordó el suelo de madera de la librería al crujir bajo sus pies, el olor del papel y el polvo y la sonrisa de Carmen mientras comentaba lo especializada que estaba esa editorial en libros escritos por, para y sobre alcohólicos.

Venus vista desde la tierra entre las ramas floridas de un cerezo, el tacto suave del vestido de Claire atrapado entre páginas y páginas de furiosa filosofía germana hizo que se sintiese transportado a noches de verano suaves en ciudades que habían desaparecido hacía siglos. El olor de la flor del tilo, del agua estancada o del quirófano donde su vida cambió para siempre inundaron su pensamiento durante unos segundos antes de verse barridos por el olor de la piel de Claire, único y excepcionalmente fuerte para una mujer.

Pensar en el olor de Claire despertó recuerdos de un acto vedado para su cuerpo metálico, dejó que los libros flotasen lejos de él y saltó hacia el fondo del compartimento, donde un paquete de cinco libros sobre bricolaje le esperaba. Émile acarició los libros con sus extremidades metálicas y los liberó dejando que flotasen libremente a su alrededor. Recordó el tacto del pelo de Tania en su cara mientras montaba sobre él y rió para sí al recordar la decepción que sintió al enterarse de que ella no sabía hablar ruso.

Émile continuó su recorrido. El sonido de calles atestadas y un hormigueo en los labios tras besar a Tulip durante horas mientras arrugaban las obras de prodigiosos pintores austriacos. La teoría política renacentista evocaba la frustración de tener al alcance de la mano a una mujer intocable en una cafetería en Bucarest, ocultos de todo y de todos… Una vez tuvo suficiente reagrupó los libros con delicadeza y abandonó la habitación pensativo y preocupado. Desde que había llegado a la órbita de Ganímedes no había acumulado nuevos libros y temía que los valiosos recuerdos de su monótona existencia orbital se perdiesen con el tiempo, necesitaba nuevos libros para impregnar sus páginas con el momento actual.

Sin dudarlo, Émile comunicó el vector de rumbo al ordenador central y la enorme nave activó sus motores alineándose con las colonias muertas del cinturón de asteroides. Pronto su mente y un nuevo tesoro de papel formarían un circuito cerrado de memoria al que sólo él podría acceder.

Un cuento primaveral

2010-05-13T14:23:00.000-07:00

Desde que era un niño Iván había rehuido a sus semejantes. La compañía de otros seres humanos le resultaba molesta y extenuante pues se veía obligado a ocultarse tras una serie de máscaras que emulaban las emociones humanas, cada vez que volvía del pueblo cargado con suministros para sus meses de aislamiento se derrumbaba en un viejo camastro agotado por el esfuerzo que le suponía fingir ser un hombre como nosotros. Sin embargo, tal y como nos enseñan los cuentos, hasta la bestia más agresiva y huraña puede ser domada por la gentileza de una doncella.

Que María fuese una recién llegada no ayudaba a la gente de la villa a entender siquiera que se acercase al ermitaño cazador, pero todos estaban de acuerdo en que el furioso león que era Iván se convertía en un manso cachorro cuando María acariciaba su mano o susurraba palabras en su oído. Para Iván, María era un bálsamo, la presencia de otras personas le resultaba menos irritante cuando ella estaba cerca y con el tiempo resultó cada vez menos sorprendente verle paseando solo mientras María trabajaba, saludando cordialmente a sus vecinos y descubriéndose galantemente cuando una dama cruzaba a su lado.

Cuando Iván y María contrajeron matrimonio él convirtió la cabaña en la que vivía en una modesta pero hermosa casa y la rodeó por un inmenso jardín que él mismo dio forma con las más bellas flores. Magnolias, gladiolos y jazmines destellaban bajo el sol llenando el aire con su aroma, los naranjos protegían a los visitantes con su sombra y de noche una gentil brisa recorría el jardín acompañando al suave rumor de los muchos arroyos que Iván había excavado. Visitantes de todo el continente acudían a su casa para disfrutar de la paz que reinaba en el jardín, pero también para disfrutar de la compañía de la pareja que se había distinguido como los más amables y atentos anfitriones de todo el país.

Mas nada detiene al destino y, para desdicha de todos los que la conocimos, el destino de María desembocaba en una muerte prematura pues una enfermedad cuya cura estaba más allá de los conocimientos médicos de la época echó sus raíces en ella. Dejó de pasear por el jardín y de recibir visitas, aunque Iván no desatendió sus tareas pues esperaba que en cualquier momento su amada recuperara la salud y de nuevo volvería a pasear entre las acacias.

Si el amor de Iván por su esposa había sido inmenso, inmensa fue también la pena que se adueñó de su corazón una vez ésta murió y el día de su funeral todos pudimos ver en el rostro de Iván que, pese a sus esfuerzos por comportarse como lo había hecho durante los últimos años, sin María esta nueva máscara no tardaría en caer. En tan sólo unos meses Iván prohibió el acceso al jardín a todos los habitantes de la villa y aquellos visitantes que acudían llamados por la fama del lugar eran recibidos por señales que prohibían el paso.

Pasaron los años y, de manera inexplicable, el jardín empezó a morir también. Los esfuerzos y la atención que Iván dedicaba al jardín cada día no conseguían evitar que las flores se marchitasen y los árboles se secasen, redobló sus esfuerzos y trabajó hasta caer rendido pero pronto la respuesta al problema resultó evidente para él. Iván anunció que de nuevo María podría recibir las visitas de la gente que tanto había amado pues todo el mundo era de nuevo bienvenido en el jardín, todo el mundo excepto él, que encontraría otro lugar en el que vivir junto a las bestias que rehuyen al hombre, cuya compañía era más adecuada para su carácter.

Y así los niños volvieron a jugar entre los arbustos y los enamorados volvieron a reposar sus cabezas en el regazo de sus enamoradas bajo los sauces, pero pronto resultó evidente que algo iba mal. Si bien es cierto que era el inmenso corazón de María el que daba vida al jardín era el amor que Iván sentía por ella lo que daba forma al mismo, sin él las flores perdieron sus vivos colores, los árboles crecían retorcidos y hacían tropezar a los niños con sus raíces y el rosal que decoraba la tumba de María se convirtió en un matorral oscuro y espinoso que se enroscaba en torno al sepulcro como la garra de una bruja.

Todos en la villa coincidimos en que era necesario encontrar una solución, estaba claro que María necesitaba a Iván a su lado y así se decidió que emprendería un largo viaje en su busca. Cada nuevo rastro me llevó más y más lejos a zonas en las que apenas habitan los más salvajes pueblos de nuestra tierra hasta que, finalmente, encontré a Iván en lo profundo de la estepa donde sólo los lobos viven y la civilización jamás se ha atrevido a hoyar. Allí le expliqué lo ocurrido y le supliqué que volviese para traer paz al espíritu de su esposa, algo a lo que no pudo negarse y juntos emprendimos el viaje de regreso a su antiguo hogar.

Una vez de vuelta Iván dedicó meses a la restauración del jardín y al terminar su trabajo los árboles habían recuperado su grácil porte bajo sus manos, las flores habían brotado de la tierra muerta, de nuevo la brisa corría con gentileza por sus calles y todos volvíamos a sentir la alegría que sólo éramos capaces de experimentar en aquel lugar bendito.

Pero Iván habló para todos pues le quedaba algo que decir. Él no podía vivir con nosotros del mismo modo que el espíritu de su esposa se marchitaba sin su presencia, pero tampoco podía privar a María de la compañía del mundo al que tanto se había entregado. Así, durante la mitad del año disfrutamos del jardín de Iván, del suave sonido de sus arroyos y del aroma de sus flores y, cuando el espíritu de María comienza a marchitarse, volvemos a nuestras casas donde esperamos para que él pueda cuidar de la tumba de su esposa.

Vanguardia

2010-03-09T12:30:00.000-08:00

Naomi Holbein se inclinó en una suave reverencia para recibir la ovación de su público. Los representantes de la alta sociedad europea, los más selectos ejecutivos, industriales y cargos públicos alabaron con un interminable aplauso la última creación de la nueva reina del holoteatro, ahogando los juramentos y maldiciones que murmuraba Enric Fabre desde su retiro junto a las mesas del catering.

-Hija de la grandísima puta- susurró antes de acabar de un trago una copa de tequila con limón.

A su lado, César Denisyuk parecía divertirse con la ira de su acompañante.

-Beber eso te provocará una úlcera.

-Mejor, así recordaré esto toda mi vida- respondió Enric sin perder de vista a la holoartista del momento.

Naomi Holbein se deslizó grácilmente por el salón del Nuevo Círculo de Bellas Artes de Madrid vertiendo su encanto sobre todos los invitados y recibiendo sin modestia las alabanzas de su público. En su trayecto entre el grupo del ministro de cultura y la comitiva de la embajada austriaca se percató de la presencia sus viejos amigos, saludándolos con una sonrisa falsa, fría y perfectamente ejecutada.

-¿De verdad crees que vas a necesitar una úlcera para acordarte de esto?- preguntó César devolviendo el saludo con educación.

-Todo es posible si bebo lo suficiente, a lo mejor incluso me atrevo a estrangular a esa zorra aquí mismo, eso sí sería arte- gruñó Enric mientras le hacía señas al camarero.

Los dos jóvenes continuaron bebiendo en un lugar discreto de la terraza; desde allí contemplaron el espectáculo luminoso de la metroplex Madrid tendida sobre un horizonte dominado por la Arcología Felipe VI mientras escuchaban las entusiastas alabanzas que los asistentes dedicaban al increíble talento de Naomi Holbein y a la maestría con la que había refinado el arte holográfico.

-No había asistido a una actuación como esta desde los mejores tiempos de Salvador Beyle- comentaba un catedrático.

-Sin duda el genio de Naomi Holbein representa un salto cualitativo en este arte, Madrid ha asistido hoy al renacimiento del holoteatro- alardeaba con orgullo el director del Círculo.

Las palabras hirvieron en la cabeza de Enric aumentando su indignación y el ritmo al que apuraba su bebida. Sin embargo era la actitud condescendiente y despreocupada de César lo que le resultaba insoportable, no entendía cómo podía disfrutar de la fiesta en la que se encumbraba a la persona que había robado sus mejores ideas para suplir su mediocre talento. ¿No le importaba? ¿Tan poco se valoraba a sí mismo y a su trabajo? ¿Se contentaba con que su trabajo viese la luz aunque fuese otra persona la que se llevase el mérito? No era su caso y le irritaba la mera posibilidad de que eso fuese lo que pasaba por la cabeza de César.

-Eres un jodido imbécil- gruñó Enric.

-¿Sí, y eso por qué?- preguntó César sin siquiera mirar a su acompañante- Ilumíname.

-¿Qué por qué? Joder porque esa hija de puta robó todo tu trabajo y aquí estás tan tranquilo, riéndole la broma como un puto anormal.

-Bueno, Enric- la sonrisa de César se había borrado de su cara-, es muy posible que no esté enfadado con Naomi porque no fue ella la que robó mi trabajo, si no recuerdo mal tú eres el “puto anormal” que se lo entregó como si fuese suyo. No sé, a lo mejor eres tú el que debería ser estrangulado ¿Lo has pensado?

Enric permaneció en silencio hasta que abandonaron el lugar. Enric había usado la traición de Naomi como excusa para evitar asumir su parte de responsabilidad. Sabía que el concepto de la obra, el guión y el mismo desarrollo habrían supuesto un éxito seguro, pero era la tecnología creada por César el factor que convertía a “Amaterasu” en la mejor pieza holoteatral de la historia. César podría haberse hecho millonario con las patentes y fichar por una corporación para desarrollar toda una nueva generación de tecnología holográfica. Y habría sido así si él no le hubiera entregado los planos de los prototipos a una belleza de ojos verdes.

Durante el trayecto de regreso, mientras César conducía por la M-40, Enric observó los rascacielos de la zona norte iluminados en el horizonte y pensó en Naomi. La presentación oficial había acabado y ahora estaría en el piso más alto de una de esas torres en una fiesta privada llena de celebridades, cocaína y esclavos sexuales. Así iba a ser su vida ahora. Naomi siempre había tenido dinero pero después de la presentación de esta noche la gente pagaría millones sólo por poder tener el privilegio de que se dejase ver en su compañía; así funcionaba la fama y ella era lo suficientemente lista como para mantener su estatus, ya fuese robando el trabajo de otra gente o creando basura que nadie se atrevería a criticar por miedo a parecer un idiota.

Tendrás tu propia fiesta privada –dijo de pronto Enric-, te lo juro, con todas las putas y drogas que quieras. No se cómo pero vamos a comernos el mundo, vamos a hacer que lo que han visto hoy les parezca una cabra subiéndose a una escalera. Qué cojones si quieres vamos a celebrarlo, da la vuelta y vamos a colarnos en la fiesta privada de Naomi a montarla.

-Eres la hostia -rió Enric-. No creas que no aprecio tu oferta pero debo rechazarla, no tienes ni idea de dónde está Naomi ahora y, además, voy a dejar atrás toda esta mierda. Lo dejo.

-¿Qué?

- Bueno, tú eres un genio del holoteatro y Naomi es un genio en el arte de ser una zorra sin escrúpulos, pero yo soy un genio de verdad y en lugar de dedicarme a gruñir, beber y dar pena a la gente he seguido trabajando. En una semana me mudo a Bruselas.

-¿Qué?-pregunto Enric de nuevo- ¿Qué coño vas a hacer en Bruselas?

-Armas fotónicas –respondió César-. Voy a trabajar para el ejército, al parecer la lluvia de pétalos de cerezo se va a convertir en el arma del futuro. Aunque es mejor que no vayas hablando sobre esto por ahí, claro.

César desvió la mirada de la carretera para ver la cara de asombro de Enric, que parecía tener problemas para asimilar la noticia.

-Tú también deberías replantearte un par de cosas -continuó-, esta obsesión por desenmascarar a Naomi y ver como se descalabra ante el público no te va a llevar a ninguna parte. Naomi ya es intocable, para ellos siempre será la creadora de “Amaterasu” y si te dedicas a pregonar por todas partes que es un fraude la horda de parásitos que vivirá de lamerle el culo se encargará de hacerte quedar como un pirado.

Enric guardó silencio durante el resto del trayecto, sabía que César tenía razón pero admitirlo era renunciar al único objetivo que le había mantenido en marcha durante el último año y se dio cuenta de que estaba solo y completamente perdido.

-Escúchame- dijo César tras detener el coche ante el portal en el que vivía Enric -te conozco y te esperan unas semanas muy jodidas porque nunca has tenido sentido de la perspectiva, pero lo que tienes que hacer una vez te canses de comer fideos deshidratados y machacártela con pornografía vietnamita es trabajar. Trabaja hasta que se te ocurra algo mejor que “Amaterasu”; demuestra al mundo que tú eres quien se merece que le laman el culo hasta sacarle brillo y te juro que cogeré el primer vuelo desde Bruselas para que me pagues esa fiesta llena de putas y drogas que me debes.

César extendió la mano hacia Enric.

-¿Tenemos un trato?- Preguntó.

Por primera vez en toda la noche, Enric sonrió y estrechó la mano de su amigo.

-Tenemos un trato.

La amenaza de más allá del tiempo y del espacio

2009-11-01T13:16:00.000-08:00

El sonido de las botas contra el pavimento y el rugido de los tanques arrastrando sus orugas sobre el suelo de Praga retumbaban en la cabeza de Jakub. No era el ambiente en el que le habría gustado trabajar, pero no tenía elección. Se incorporó y bebió un trago de té verde para mitigar el sabor a vómito de su boca.

Junto al colchón sobre el que había superado el proceso de purificación había braseros de los que salían aun finos hilos de humo y una serie de viales y tarros en los que se guardaban las poderosas, extrañas y muy valiosas hierbas y esencias con las que había intoxicado su cuerpo con el objetivo de limpiar su espíritu.

Al ver que su maestro había despertado Kham-dang se acercó para ofrecerle sus ropajes ceremoniales, Jakub los aceptó con una reverencia y se vistió mientras observaba la máquina de Palenque. El artefacto parecía la silla de un dentista especializado en titánicos autómatas pero se trataba en realidad de una poderosa máquina que concentraba la magia inherente a un complejo sistema de discos y poleas para conducirla a través de una serie de canales, tubos y bobinas de bronce, obsidiana y malaquita.

-La máquina está preparada, Maestro -dijo Kham-dang extendiendo el brazo hacia el artefacto- cuando lo desee podemos dar comienzo al ritual.

Sin responder, con la mente ya cercana al punto de disociación astral, Jakub avanzó hacia la máquina de Palenque y se recostó en el asiento del piloto. Sus ayudantes atraparon sus manos y pies con cierres de bronce y fijaron el psicoscopio a la altura del rostro de Jakub, tras lo cual rodearon el artefacto y comenzaron a murmurar el mantra de la transcorporeidad.

***

Mientras tanto, en Nepal, los nueve discípulos del Dr. Cheung se mecían suavemente como abetos sobre una colina. Sus ojos estaban en blanco y de sus gargantas surgía un canto karkhiraa que inundaba la caverna en la que el más impío de los rituales estaba a punto de finalizar.

El lugar carecía de adornos o decoración a excepción de un altar tallado en obsidiana, labrado con terribles imágenes de destrucción y muerte. La sangre de once recién nacidos recorría ahora los terribles relieves y los llantos de la duodécima víctima se mezclaban con el obsceno canto de los discípulos despertando las energías telúricas que impregnaban las paredes de roca. Con su visión alterada por los sicotrópicos el Doctor Cheung contempló las corrientes de energía arremolinarse en las paredes como el mar cuando la tormenta está a punto de estallar, susurró el nombre prohibido de Tiamat que los sacerdotes de Babilonia ocultaron durante generaciones y con un movimiento seco hundió su kartrika en el pecho del neonato.

Ante sus ojos la energía contenida en la gruta se desbordó con furia, saturando los cuerpos de sus discípulos y generando un vórtice de energía psíquica que proyectaría su espíritu hacia planos astrales inalcanzables por otros medios. Cheung sonrió y se preparó para satisfacer la que había sido su obsesión durante décadas, el trabajo de toda una vida: la destrucción de todo lo que es, fue y será; el aniquilamiento de la realidad misma.

***

La máquina de Palenque vibró al detectar el estallido de energía psíquica provocado por el Dr.Cheung y el complejo mecanismo del psicoscópio se puso en marcha permitiendo a Jakub ver la forma astral del Dr.Cheung sublimarse hacia los más oscuros planos exteriores.

Rápidamente Jakub desplazó una de las palancas de bronce activando la máquina y su consciencia se proyectó hacia los planos astrales, dando comienzo una persecución que duraría evos. Las almas de Jakub y del peligroso Dr.Cheung recorrieron el Gehena, el Reino de los Narakas y atravesaron las fauces de Angra Mainyu hasta llegar al lugar-tiempo donde Nada y Todo existe a la vez, donde tendría lugar la batalla espiritual que decidiría el destino de la misma existencia.

Al llegar a ese imposible lugar Jakub se maldijo a sí mismo por no haber sido más veloz en su persecución, ya que el Dr.Cheung ya había rasgado el tejido de la realidad y a través de la colosal abertura pudo vislumbrar la innombrable monstruosidad que su enemigo había venido a liberar. No era vida lo que brillaba en aquel millar de ojos y todas aquellas pesadillas y abominaciones que eran demasiado obscenas para ser imaginadas por el hombre palpitaban en su abultado abdomen, de sus fauces surgían los gritos de dolor de agonías prolongadas durante eternidades y sus movimientos eran los estertores de una muerte que jamás llegaba ¡La Bestia llamaba a las puertas de nuestro universo!

***

La innombrable monstruosidad cerró sus fauces engullendo miles de realidades. Posibilidades que jamás serían y decisiones que ya nunca se tomarían desaparecieron para siempre en el caos inhóspito que la criatura albergaba en su interior y, en ese instante, decenas de sabios, ascetas y místicos de todas las eras percibieron el anuncio de un final absoluto, definitivo y total.

Jakub se sintió desbordado, había planeado interceptar a Cheung antes de que tuviese la posibilidad de permitir a la bestia el acceso a la realidad, pero había fallado y ahora se enfrentaba a una criatura de un poder inimaginable.

-¡Loco! ¡Maldito demente! ¿Es esto a lo que has dedicado tu vida? ¿Has causado tanto dolor para morir aquí rodeado de la negación absoluta que esta bestia está destinada a dejar tras de sí?

-No espero que lo entiendas –Vociferó el doctor- tu mentalidad es la de un siervo y has dedicado tu vida a entorpecer puerilmente mi tarea. Yo, en cambio, estoy destinado a la grandeza ¡Mi legado no será otro que la aniquilación de toda existencia, no habrá nada después de mí! ¡Soy el definitivo Omega! No hay nada que puedas hacer para destruir a este magnífico Leviatán, estás condenado a flotar con nosotros en la inexistencia de un vacío sin tiempo ¡Que patética trinidad seremos!

Jakub era consciente de que no disponía de medios mágicos lo suficientemente poderosos como para contener la ola de destrucción que se abalanzaba sobre la realidad. Se concentró en la materia psíquica primordial que le rodeaba y comenzó a formar una cápsula en torno a sí mismo con los principios absolutos que conformaban el universo. Tomó las leyes que rigen la materia en todo el universo, las partículas primordiales que existen más allá del ojo humano y formó una coraza con la que proyectó su forma astral directamente hacia las fauces de la bestia.

El Doctor Cheung contempló incrédulo cómo, tras engullir a Jakub, la imposible forma de la criatura se veía afectada por la armonía cuántica, el orden aparecía donde sólo había caos y la no-materia irracional sucumbía ante el imparable empuje de las leyes del cosmos esgrimidas por el mago. Como un animal herido, la bestia retrocedió hacia la irrealidad de la que provenía huyendo del daño que se había introducido en su cuerpo y, como una araña que teje su red selló la brecha que le había dado acceso a nuestro universo para retirarse a la irracionalidad donde había sido engendrada.

Derrotado y sin fuerzas suficientes para emprender el camino de regreso a su forma mortal, el Doctor Cheung planeó su siguiente movimiento desde el principio mismo de los tiempos.

La Fumadora

2009-10-19T03:55:00.001-07:00

Sentada sola en la cafetería, la fumadora daba largas caladas a sus cigarros. Sólo fumaba cigarros “Romeo y Julieta”, no porque fuesen mejores que otros o le gustasen especialmente si no por puro capricho; un día, mientras paseaba por el barrio colonial de Santo Domingo, decidió que no fumaría otra cosa.

Así funcionaba la fumadora, el esnobismo era su motor y el capricho su combustible.

Sus relaciones con los hombres se regían por la misma regla de oro. No aceptaba las atenciones de nadie mundano y sólo los pretendientes más extravagantes, insultantes e incluso desagradables podían acercarse a ella. Así, por la vida de la fumadora desfiló un interminable reparto de despropósitos humanos, esperpentos, parodias y peleles cuyo único mérito era carecer del sentido del decoro necesario para no dejarse ver en público.

La fumadora debería haber envejecido hasta convertirse en una anciana extravagante embarcada en una escandalosa relación con un muchacho homosexual con edad como para ser su bisnieto, pero su fulgurante carrera se vio truncada por un efecto secundario -previsible pero trágico- de su política de selección de amantes. Entre ese elenco de inofensivos lunáticos esperaba agazapada una bestia, un loco que no se contentaba con engrosar la lista de antiguos consortes de la reina de la frivolidad. La fumadora se despertó una noche con las manos de su antiguo amante aferradas a su cuello, aplastando su tráquea y convirtiéndola en leyenda.

El Desinnovador

2009-07-16T04:11:00.001-07:00

Rutger tiene un don por el que el Rey Midas habría matado. Rutger, el desinnovador, tiene el toque de la banalidad, la capacidad de convertir en mundano lo exquisito.

Los primeros años de la vida de Rutger fueron muy duros, sus padres perdieron pronto la ilusión por la vida y decidieron dejarle huérfano cuando él aun era una criatura indefensa. Pasó años en un hospicio donde vio como, uno a uno, sus compañeros encontraban nuevas familias que les acogían con los brazos abiertos y amplias sonrisas. Él, sin embargo, parecía incapaz de despertar ese amor en nadie y creció solo, gris y desgraciado.

Al llegar a la adolescencia Rutger estaba lleno de ira, pero su carrera como delincuente juvenil fue corta y carente de éxitos. Cajas, carteras y bolsillos estaban siempre vacíos para él y nadie parecía tener interés en sus constantes búsquedas de pelea.

El Ejército fue el primer lugar en el que se sintió cómodo. Corría, disparaba, hacía su cama y guardaba la puerta del cuartel bajo la lluvia con gran diligencia día tras día. Cuando él y sus compañeros recibían un permiso visitaban los prostíbulos de la ciudad y sacaban pecho cuando se cruzaban con marineros de permiso, cruzando insultos y amenazas. Se arrastraba por el barro durante las maniobras y desfilaba con sobria disciplina junto a sus camaradas.

Cuando se licenció se sintió desamparado, nunca había hecho nada para ganarse la vida, nunca había sido capaz de aprender algo realmente útil o que le diese ventaja sobre los demás. “Acabaré arrastrándome por la calle, fingiendo una discapacidad para arañar unas monedas”, pensó.

Todo cambió cuando conoció a Ernst Cassiel.

Las revistas de economía decían que Ernst tenía olfato para los negocios, pero se equivocaban. El verdadero don de Ernst era el de ver a la gente. Ernst no sólo miraba a las personas, como suele hacer todo el mundo, si no que veía lo que eran, lo que se ocultaba tras los modismos, máscaras y poses. Cuando miraba a Rutger veía una inagotable fuente de mediocridad y los beneficios que podrían obtenerse de un talento como ese.

Así pues tengan cuidado, señores empresarios.Si algún día un hombre bien vestido se cruza en su camino, extiende su mano y se presenta como Rutger Waise no se dejen llevar por las exigencias del protocolo, no teman ser hoscos, ya que es seguro que Ernst Cassiel ha decidido neutralizar a la competencia.

Rasputín

2009-03-16T04:21:00.001-07:00

Sentado en un banco en el parque debo parecer un muñeco viejo abandonado el Día de Reyes, estoy seguro de que si no estuviese completamente borracho me dolería hasta el último hueso, glándula y cartílago de mi cuerpo.

Cojo el último cigarrillo del paquete y lo acerco a mi boca; mala idea, nunca se debe fumar con el labio partido, pero entre el viernes y el lunes por la mañana mi sentido común se va de vacaciones y me deja de Rodríguez, con resultados de lo más variado.

Enciendo el cigarrillo como puedo, el brazo tiembla por el esfuerzo o por el frío, no estoy seguro. Dos ancianas pasan ante mí y cuchichean mientras me lanzan miradas réprobas; ante todo soy un tipo educado, así que les dedico mi mejor sonrisa, sanguinolenta y humeante.

-Señoraaas.

¿Cómo he acabado escupiendo pedazitos de muela en un parque? Supongo que es la consecuencia inevitable de mi comportamiento, siempre he seguido una versión posmoderna de la filosofía de Rasputín, degradándome todo lo posible el fin de semana para que la culpabilidad me conserve cuerdo y alerta de lunes a viernes, pero siempre había conseguido evitar las peleas; diplomacia, intimidación o el atisbo de la pura demencia en mis ojos solían bastar para disuadir a mis posibles adversarios, pero parece que esta vez la he cagado olímpicamente.

Debería haber sido más cuidadoso, todo este tiempo fuera de la ciudad me hizo bajar la guardia; aquí la gente tiene los puños dispuestos para salir de paseo a la mínima provocación, real o imaginaria, y no hay provocación más clara que tirarle los trastos a la chica a la que le han echado el ojo. Miento, es aun peor echarle los trastos y tener éxito donde él lleva meses fracasando, eso es una declaración de guerra abierta, nuclear, biológica, firmada y acompañada por una nota en la que pone “patéame el culo, gañán”.

A medida que el frío mañanero despeja mi cerebro el dolor se hace notar cada vez más; calculo que me queda media hora de anestesia, así que me levanto y atravieso el parque en dirección a casa de mis padres, con un poco de suerte podré escurrirme hacia el baño mientras desayunan y adecentarme un poco, si mi madre me ve en este estado es capaz de quedarse tiesa en el sitio.

Hoy ha sido una buena noche, si señor.

The Brave and The Bold

2009-01-14T09:50:00.001-08:00

Fio respiró profundamente, una bocanada de aire abrasador calentado por el napalm entró en sus pulmones, contuvo la respiración y apretó de nuevo el gatillo de su rifle combinado. Una lengua de fuego químico cubrió el nido de ametralladoras en el que perdieron la vida tres soldados enemigos.

Fio alzó la vista y vio al Teniente Rossi correr por las ruinas del segundo piso de lo que en otro tiempo había sido un bloque de apartamentos, el cuchillo de Rossi bailó en el aire en una demostración práctica de lo inútil que resulta un lanzamisiles en combate cuerpo a cuerpo y antes de que el cadáver del especialista tocase el suelo otros dos soldados habían muerto al recibir los certeros disparos del comando.

Una granada estalló frente a Fio delatando la presencia de tropas enemigas ocultas tras una columna de coches quemados.

-¡Aquí abajo!-gritó.

Al oír su grito Rossi corrió hacia la cornisa y saltó hacia el siguiente edificio mientras disparaba su pistola hacia el suelo, limpiando el camino para que Fio continuase avanzando.

Fio saltó sobre los coches y notó el viento producido por los rotores de un pequeño helicóptero de ataque al pasar sobre su cabeza, instintivamente disparó una llamarada hacia el cielo, pero el helicóptero continuó avanzando hacia Rossi, demasiado ocupado acuchillando soldados enemigos como para ver cómo la aeronave dejaba caer una bomba incendiaria.

Sola frente al helicóptero Fio saltó hacia delante mientras lanzaba dos granadas que estallaron frente a la cabina del helicóptero, la máquina se abalanzó sobre ella preparada para lanzar otra bomba. Sin esperar un segundo Fio saltó de nuevo disparando una y otra vez su arma y haciendo desaparecer el vehículo en una inmensa bola de fuego.

En ese momento, mientras los restos del helicóptero caían a su alrededor, Fio notó cómo una bala perdida impactaba contra su pecho.

Shotaro dejó escapar un quejido al ver terminar su partida así.

-No puedo creerlo ¿de donde ha salido eso?

Miró a Kaori, visiblemente decepcionada con el juego.

-Lo que no puedo creer es que me convencieses para jugar a esto, ahora me siento igual de vieja y tonta que mi padre.

-No tienes ni idea -dijo Shotaro mientras buscaba su tarjeta de pago.

-Si, lo que tú digas, cuando termines de perder el tiempo con esto búscame en el Virtual Scramble, ya sabes, un juego de verdad.

Shotaro asintió con la cabeza mientras introducía la tarjeta en la máquina, era en momentos como ese en los que Kaori deseaba tener un novio aficionado al baseball.

¿Qué hay más allá del Laberinto de Swan?

2008-12-23T01:42:00.000-08:00

Esta pregunta ha sido la obsesión de cientos de teóricos de la ciberconexión desde que en el año 2029 el profesor Werner Swan descubriese este efecto en uno de sus estudiantes de doctorado en el Departamento de Cibernética e Interfaces Neuronales de la Universidad Técnica de Viena.

Frida Schmid tiene el triste honor de ser el primer ser humano que se internó en el Laberinto de Swan para no volver jamás. Como tantos otros integrantes de la generación nacida a principios del nuevo siglo la señorita Schmid había nacido y crecido rodeada de las máquinas y aparatos electrónicos, desarrollando lo que el profesor Swan llamaba “preconsciencia cibernética”.

Los experimentos de Swan buscaban localizar y explotar ese nuevo sentido, sus estudiantes realizaban ciberconexiones paralelas de extrema complejidad a diario, llegando a alcanzar resultados que sumieron a su equipo en un estado de euforia que se disipó trágicamente el 23 de agosto de 2029. Al contrario de lo que se podría esperar el incidente de la señorita Schmid no ocurrió durante una de estas sesiones de ciberconexión extrema, si no en la soledad de su habitación mientras realizaba la compra de un billete de avión.

Antes del accidente que le costó la vida el propio Swan se embarcó en una cruzada en favor de la prevención de este desafortunado efecto proponiendo limitaciones a la velocidad de ciberconexión y a la profundidad a la que operaban los interfaces neuronales sin demasiado éxito, la carencia de datos empíricos consistentes propia del estudio de un fenómeno tan esquivo como letal convirtió al profesor en un Quijote del nuevo milenio.

Como predijo su descubridor el Laberinto de Swan se ha convertido en un efecto cada vez más común, superando en porcentaje de incidencias a enfermedades para las que sí se destinan grandes presupuestos en las corporaciones biomédicas. El perfil del afectado medio se ha visto ampliando desde su origen ya que, treinta años después del primer caso, todos hemos crecido en las mismas condiciones que la señorita Schmid y sus desafortunados compañeros, todos hemos desarrollado ese séptimo sentido que Swan pretendía formalizar, documentar y explotar.

Ante este panorama ya no es difícil comprender lo que motiva a los pequeños grupos de peregrinos que vemos huir todos los días de las ciudades, los peligros y el clima extremo de los terrenos despoblados parecen molestias leves al compararlos con el estado de paranoia en el que se ha sumido nuestra sociedad.

Necesitamos la ciberconexión para vivir pero sabemos que cada enlace puede ser el último y que nadie hará nada para resolver el problema porque admitir el peligro que representa el Laberinto de Swan significaría la pérdida de millones de Euros en contratos de servicios para las grandes corporaciones de cibertecnología, millones de Euros perdidos por los hospitales debido a la cancelación de costosas operaciones de cirugía cortical.

No soy un teórico de la ciberconexión, no deseo saber qué hay más allá del laberinto ni luchar contra las leyes del mercado para acabar como Swan, muerto y desprestigiado. Hoy he comprado dos perros, provisiones y un planeador solar, espero que algún día vengan a visitarme a la Zona de Exclusión.

Franz Bakoyannis
Tirana

Trilobyte

2008-08-04T04:19:00.000-07:00

Diego chasqueó los dedos para llamar la atención de la camarera, parapetado tras botellas de cerveza suave y vasos de tequila le hizo una señal para que se acercase.

Petra tenía el aspecto agotado y avejentado de las madres solteras prematuras, a pesar de ello conservaba una figura rotunda y era evidente que unos años atrás había sido una belleza. En ocasiones cuando se movía de mesa en mesa y la luz reflejada en la cúpula de discos de oro se mezclaba con su piel morena Petra parecía recuperar parte del esplendor adolescente que, junto a su natural falta de sentido común, había sido el motor de su desgracia.
Al ver la señal de Diego, Petra dejó de cortar limones y se arrastró sin gracia hacia la mesa.

-¿Qué quiere?-Preguntó con desgana.

Sin ningún tipo de reparo Diego la observó de arriba a abajo, se sentía el emperador de la Luna y Petra era la joven campesina con la que se había encaprichado esa noche.

-Más de lo mismo-Respondió señalando las botellas.

-En seguida, señor.

Durante todo el camino de Petra hacia la barra Diego no perdió de vista el movimiento de sus nalgas, se divirtió siguiéndolo con un leve movimiento de la cabeza hasta que sintió la mordiente necesidad de otra dosis de bupropión.

Entró en el aseo y de su bolsillo sacó una lámina de plástico verde de la que despegó un parche hipodérmico rectangular que aplicó en su cuello; la hormona se distribuyó por su organismo elevándolo de nuevo a la órbita olímpica en la que había navegado desde su llegada al Mayan Luna Holliday Resort, se apoyó en la puerta y aspiró profundamente, disfrutando del escalofrío que recorría su columna vertebral.

Diego aterrizó profundamente cuando oyó abrirse la puerta del aseo, drogado o no era un profesional y se había acostumbrado a que los ataques de paranoia fuesen más abundantes que las horas de sueño; respiró suavemente y recogió cuidadosamente la información que flotaba en el ambiente mientras los filamentos táser de sus pulgares comenzaban a cargarse.

-Eres un hombre-relató hacia sí mismo-¿botines de cuero? menudo hortera, un hortera alto y con pasta, estás acostumbrado a usar la taza, te molesta que yo la esté ocupando...jódete, vas a tener que hacerlo en esa mierda de meadero de diseño ¿a qué hueles? lo he olido antes, si, lávate las manos y pírate, imbécil...

Aunque Diego se relajó cuando oyó los pasos del desconocido alejarse ya era demasiado tarde, había desperdiciado un subidón que prometía ser épico. Salió de los aseos y caminó hacia su mesa, apuró de un trago el tequila, bebió un sorbo de cerveza para compensar el sabor y se dirigió a la barra con la libido disparada por la fenetilamina. Entregó su chip de crédito a Petra y la observó fijamente mientras cobraba sus consumiciones en la caja electrónica, su cerebro de reptil se agitaba empapado por la hormona sintética, la cadencia de la guitarra eléctrica y el olor a sudor y llanto despertaron un irresistible ansia en él.

-Aquí tiene, gracias por visitar el Latin Rock Café.

Petra repitió su mantra comercial y devolvió el chip de crédito mientras se encogía incómoda al sentirse escrutada por los ojos de Diego. Intentó sin éxito no mirarle a los ojos.

-¿A qué hora termina tu turno?

Petra desvió la mirada y comenzó a balbucear una negativa educada, sus ojos iban y venían, intentaba no volver a cruzar su mirada hasta que su atención se centró en el fajo de billetes que Diego acababa de sacar del bolsillo de su chaqueta.

-¿Cuánto cobras por trabajar aquí? ¿Doscientos, ciento cincuenta? brutos, claro, después de pagar los impuestos, el oxígeno, el alquiler y los servicios mínimos te debe quedar una miseria.

-¡Por favor guarde eso!

-Vamos, seguro que sabes de alguien que pueda convertirlo en crédito.

Desesperada, Petra miró alrededor, el local estaba casi vacío y no parecía que ningún cliente les estuviese prestando atención. Pensó en la última vez que había dormido toda la noche y en lo lento que transcurría el tiempo cuando el futuro era un lugar con el que soñar.

-Espéreme a las 10 en la puerta de servicio- Susurró sin mirar a Diego.

***

Elvira terminaba de ponerse su uniforme cuando Petra entró en el vestuario. En el espejo vio a Petra quitarse el uniforme con desgana.

-Chica estás hecha polvo.

Petra respiró profundamente y tiró el uniforme dentro de su taquilla.

-No está siendo un buen día.

Elvira observó con preocupación a su amiga, se giró, posó las manos en sus caderas y sonrió.

-¿Cómo es que tú y yo no hemos salido nunca a divertirnos?

Petra sonrió mientras desabrochaba su sostén, apreciaba las buenas intenciones de Elvira, pero en ese momento le parecía la persona más inoportuna de toda la órbita.

-Tengo dos niños y estoy sola, Elvira, no me puedo divertir.

-Puedes dejarlos con mi hermana, ella tiene una niña, seguro que se lo pasan bien.

Petra miró a Elvira, era evidente que no daría el tema por zanjado hasta que accediese.

-Si-dijo mientras sonreía-es una buena idea.

-¡Claro que sí!-exclamó Elvira mientras salía de la habitación-ya verás, conozco unos sitios geniales.

Por fin sola, mientras se relajaba en la ducha, se permitió unos minutos de evasión. Se imaginó volviendo a la tierra, la guerra habría terminado, sus hijos crecerían sanos y alegres y ella podría ver la felicidad en sus ojos y en sus anchas sonrisas al sentir el mar acariciando sus tobillos.
Se vistió, pensó que ese no era el mejor de sus vestidos, aunque era algo que no le preocupaba demasiado e incluso le pareció conveniente. Se sentó y miró el reloj. Decidió que se retrasaría diez minutos.

***

El amplio Paseo de Cartagena se encontraba con el Paseo Libertadores en la magnífica Plaza Simón Bolívar, sus paredes estaban cubiertas de vegetación desde el suelo hasta el punto en el que estas se transformaban en una hermosa cúpula de titanio. Otros pasajes de menor importancia convergían también en la plaza, comunicando las zonas residenciales de los trabajadores y los locales oficialmente inexistentes con el corazón de la colonia.

Apoyado en una columna coronada por enredaderas Chaim Herzl observaba uno de los múltiples pasillos de mantenimiento que se abrían en las paredes del Paseo de Cartagena; mientras mordisqueaba un pedazo de pan sin levadura desvió su atención hacia una de las paredes holográficas en las que se anunciaba la última simulación sensorial protagonizada por Nicola Wong; de nuevo su personaje más popular, el asesino corporativo Cassius Reinhart, se enfrentaba a una emocionante trama llena de traición, explosiones, hackers musculosos y eróticos encuentros con sensuales ejecutivas africanas.

Sonrió y pensó en lo alejado de la realidad que era aquello; el verdadero trabajo de un asesino, su trabajo, era terriblemente aburrido. Había pasado los últimos cinco días siguiendo a Diego Teniers en un interminable recorrido por el Mayan Luna Holliday Resort, cualquier lugar en el que hubiese disponible alcohol y mujeres parecía adecuado. Su última adquisición era la camarera del Latin Rock Café, una mujer joven pero desgastada que se mostraba claramente incómoda acompañando a Diego en su rutina de tequila, cerveza y parches de anfetamina.

La publicidad continuó con el desfile habitual, en el que se alternaban anuncios absurdamente pornográficos de productos de alta tecnología y promesas de un futuro mejor para aquellos que optasen por unirse a la aventura colonial; los anuncios se transformaron en un panel de noticias, noticias filtradas, modificadas y maquilladas para que de ningún modo pudiesen agriar las vacaciones de los clientes del resort; en un increíble alarde de creatividad las guerras se transformaban en revoluciones, los genocidios en desastres naturales, las invasiones en misiones de paz, la muerte en aire y la sangre en perfume unisex.

Chaim decidió que había esperado suficiente. Con un movimiento del dedo anular cargó el proyector de dardos Gauss-Birkeland implantado en su antebrazo y se mezcló con la multitud, encaminándose al pasillo de mantenimiento al que Diego había arrastrado a su camarera.

***

Diego empujó a Petra contra la pared de resina, besó y mordió su cuello subiendo lentamente hasta llegar a su boca, deslizó la mano desde su cadera y comenzó a explorar entre sus piernas; cuando la mano derecha alcanzó sus pechos la pasividad de Petra se había transformado y sus caderas luchaban por fundirse con las de Diego.

-Hazlo-resopló en el oído de Diego-por favor, hazlo.

Diego sonrió y enterró sus dedos aun más profundos en el interior de Petra, forzando la liberación de un gemido enterrado bajo años de frustración y soledad. Petra se abrazó con fuerza, apretando la mano entre sus piernas mientras intentaba contener un grito de satisfacción. Diego aceleró el ritmo hasta que, de pronto, notó como Petra intentaba separarse.

-Nos han cogido-susurró ella.

En ese momento el instinto que había mantenido a Diego con vida durante años se abrió paso a través del velo de tequila y bupropión, acompañado por un olor familiar a harina de matzá; sin pensarlo se zafó del abrazo de petra y giró sobre su pié derecho en el momento en que tres dardos de carbono se clavaban en la cara de la camarera.

Petra apenas sentía dolor por los pequeños dardos, aunque sentía el escozor provocado por la toxina al extenderse por su cara y la calidez de la sangre al brotar de sus ojos y nariz; desconcertada, se volvió hacia Diego a tiempo de ver cómo desaparecía por el laberinto de pasillos de mantenimiento.

Una punzada en su vientre la derribó de rodillas y los restos de su propio organismo al licuarse brotaron de su boca mientras se retorcía en un espasmo, aturdida por el dolor provocado por el colapso de su sistema nervioso se contempló reflejada en el suelo y el terror se apoderó de ella al pensar que, después de todo, su vida acabaría allí.

Desesperada pensó que, de algún modo, todo acabaría bien y pensó en descansar mientras, cálida y agradable al deslizarse por sus muslos, su sangre la sumergió en un sueño profundo.

***

Gruesos tubos de metal salían de las paredes de cemento del pozo, exhibían su revestimientos corroídos y ajados mientras silbaban entonando un canto suave antes de ascender y fundirse con la oscuridad desde la que goteaba el agua, condensada y contaminada tras refrigerar los enormes conversores de gravedad que gemían cientos de metros más arriba, más allá de la oscuridad.

Diego alzó la vista y observó como el humo de su cigarrillo se perdía entre los gases que escapaban de las tuberías, intentando desviar la atención del dolor que provocaba el corte en su mano izquierda; pensó que, seguramente, no sobreviviría a su próximo encuentro con Herzl.
Desvió su atención hacia la taza de metal que sostenía en su mano derecha, en su interior un líquido espeso y brillante oscilaba lentamente, se dio cuenta de que era el temblor de su mano lo que causaba su movimiento.

-Bebe-dijo de pronto la figura sentada frente a él-te sentará bien.

Diego bebió el contenido de la taza de un trago, aguantando el tipo con firmeza, la etiqueta callejera siempre había sido uno de sus puntos fuertes.

-No está mal-gruñó mientras se levantaba-deberías comercializarlo allí arriba.

Diego recibió una sonrisa desdentada como respuesta.

-Me ofrecería a ser tu representante, pero aun no estoy seguro de si saldré vivo de esta; no sé cómo me voy a cargar a ese tío.

Monet dejó de sonreír y centró su atención en sus pies, meditando durante unos segundos antes de volver a hablar.

-¿No puedes esconderte hasta que se canse de buscarte?

-No-respondió-he trabajado con él, le conozco bien y él a mí, no tardaría en encontrarme y, de todos modos, sus jefes no se lo permitirían, se toman estas cosas muy a la tremenda.

La chica escuchaba atentamente cada palabra y Diego pensó que sería una lástima desperdiciar un público tan atento, se enderezó y aclaró su voz antes de continuar hablando.

-No soy un tipo presumido, pero ese asunto de Trilobyte fue una obra maestra, casi me apena que prácticamente todos los implicados estén muertos.

-Trilobyte-rió su público-que nombre más tonto.

Diego sonrió.

-Sí, los canadienses tienen un sentido del humor bastante moñas, pero eso no cambia las cosas, tendré que librarme de Herzl si quiero tener alguna posibilidad de desaparecer.

Arrojó su cigarrillo a uno de los charcos que decoraban el suelo del pozo y cerró su chaqueta.

-Ha sido un placer conocerte, Monet, gracias por la copa.

Monet sonrió de nuevo y se preparó pausadamente para buscar comida mientras Diego se internaba de nuevo en el laberinto de cemento.

***

La adrenalina sintética recorría con violencia el cuerpo de Diego a través de su torrente sanguíneo, bombeada por un corazón al borde del colapso. El tenue lamento de los conversores de gravedad se había transformado en un aullido que ahogaba el sonido de la pelea.
En el suelo, Chaim Herzl y Diego Teniers forcejeaban, intentando acabar con la vida del otro. Diego golpeó el suelo con la mano del asesino una y otra vez mientras presionaba su cara contra el suelo; el cerebro de Chaim se vio bombardeado por un abrumador flujo de datos mientras el procesador táctico instalado en su cerebro intentaba recalibrar el arma implantada en su brazo.

-Al viejo estilo entonces-pensó mientras desconectaba el procesador.

Agarró la mano de Diego y con un giro de muñeca liberó su cabeza, flexionó su pierna hasta situar el talón en el pecho de Diego y se liberó de su presa proyectándolo contra la pared de acero.
Aturdido por el golpe Diego miró al frente y notó el puño de Chaim impactando contra su pómulo en un puñetazo poco acertado, comprendió no tendría tanta suerte con el próximo golpe y se abalanzó contra su adversario. Su intento de desequilibrar a su enemigo falló y la rodilla de Chaim golpeó su costado, destrozando sus costillas y vaciando de aire sus pulmones; desesperado y sin opciones Diego agarró el brazo de Herzl y liberó la electricidad que almacenaba en sus pulgares.

Sus costillas gritaron suplicando por la inconsciencia mientras se derrumbaba al suelo sacudido por la electricidad; intentó levantarse, pero su cuerpo se mostró incapaz de obedecerle. Frente a él vio a Chaim y notó el olor de la carne quemada de su brazo cibernético; aun respiraba, pero permanecía inmóvil en el suelo.

-Sólo tengo que mantenerme despierto-rió-mantenerme despierto hasta que pueda moverme y entonces serás historia.

La Niebla

2008-05-12T03:21:00.001-07:00

La productora Dehon PC ha organizado el segundo certámen de relatos El niño del cuadro, en el que se premia con la producción de un corto al mejor relato presentado.

Servidor presentó el relato Truco -que pueden aquí mismo- pero no fue preseleccionado. El relato quer sí lo fue es La Niebla, de Marciano#1; en la página de la productora se puede votar al mejor relato, siendo el voto de los lectores parte del criterio de selección final.

Desde aquí les llamo a que voten por La Niebla, el relato da mal rollito de verdad.

El Rey vive

2007-07-05T16:24:00.000-07:00

El puño de Negus Ilonbé se alzó enseñando a la multitud la chaqueta ensangrentada del Rey de los Faraones.
Desde los niveles superiores los estudiantes, las buruseras y los reyes del juego observaban temerosos a los Kushitas, con sus collares de oro centelleantes bajo las luces láser, cubiertos de cicatrices y quemaduras producto del rito de paso.

- ¡El Faraón ha muerto! ¡Este nivel es territorio kushita! - rugió Negus alzando su otra mano para mostrar el machete que había decapitado a Firebird hacía apenas una hora.

El salón recreativo se llenó de gritos, los Kushitas vitoreaban a su rey y celebraban su ascenso al poder; Negus Ilonbé besó violentamente a Frenchy, antigua reina de los Faraones y clave de la victoria kushita.
El clamor de los pandilleros hizo temblar la sala.

Cuatro pisos más arriba Enver Kaczynski estudiaba la marea de despojos sociales que había inundado su negocio; se había acostumbrado al respeto con el que los Faraones se comportaban en el local y la visión de decenas de adolescentes corriendo y agitando sus machetes tan cerca de sus clientes le hacía sentir incómodo.

- Es una pena - el humo del tabaco escapaba en oleadas de su boca - los Faraones tenían clase, sabían lo que es el respeto, estos – hizo una pausa intentando recordar - Kasitas o como quiera que se llamen no son más que una jauría descontrolada.

A su lado Tisífone se encogió de hombros.

- Yo no veo la diferencia, los Faraones también eran un puñado de salvajes.

Enver respiró profundamente.

- Ésa es la diferencia, Tisífone, su Rey - Enver señaló con la mano abierta a Negus Ilonbé - Firebird sabía cuál era su lugar, era consciente de que había que seguir ciertas normas; Ilonbé no es más que un saco anabolizado de traumas infantiles.

Tisífone chasqueó la lengua.

- Pues en vez de dedicarse a meditar acerca de su lugar en la escala social Firebird debió haber vigilado más de cerca a su novia, sobre todo después de repudiarla para follarse a una escolar. Resulta patético.

Enver sonrió.

-Bueno, es fácil perder la cabeza por la carne joven.

Tisífone se apartó de la ventana, caminó hacia el mueble-bar y se sirvió un vaso de vodka natural.

- Entonces me alegro de que me volaran las pelotas en Chipre - alzó su vaso y sonrió-¡Por la castración!
- Estás loca - respondió Enver distraído mientras volvía a fijar su atención en Ilonbé.

Sabía lo que iba a pasar; como ya había ocurrido con otros reyes en tantas otras ocasiones Negus Ilonbé fijaría el día de su propia muerte.

Horas después, mientras Frenchy repartía baratijas entre los pandilleros, el Rey de los Kushitas subía exultante las escaleras hacia el despacho de Enver Kaczynski acompañado por su Guardia de Korps; ignoró a la secretaria que intentó retenerle y entró en la habitación sin preocuparse por llamar a la puerta.
Enver le esperaba tras su escritorio.

- Bienvenido, Negus. Por favor, siéntate.

El Rey Kushita se desplomó en el sillón de cuero natural.

- Por favor, Tisífone, ya que estás en el mueble-bar ¿por qué no le sirves una copa a nuestro amigo?

- Claro - respondió Tisífone - ¿Qué quieres tomar, Negus? Tenemos vodka, ginebra, ron…

- Nada - la cara de Negus Ilonbé mostró una mueca de desagrado - no permito que mi cuerpo entre en contacto con esos venenos.

Tisífone chasqueó la lengua y apuró su copa mientras negaba con la cabeza.

- Bueno, me gustaría darte la bienvenida al sector, Negus; has demostrado ser un líder muy astuto al eliminar así a los Faraones, muchos lo habían intentado antes y…

- Ninguno estaba destinado a hacerlo - repuso el kushita despreocupadamente.

Enver esbozó una sonrisa condescendiente.

- Es una manera de verlo.

- Es la única manera.

Enver se disponía a hablar de nuevo, Ilonbé le interrumpió bruscamente.

- No estoy aquí para hacer amigos ni para que me des coba, Kaczynski; ahora yo estoy al mando en este nivel y no pienso cometer los errores de Firebird. Yo no moriré siendo un miserable.

- ¿Me estás proponiendo un trato? Realmente me agradaría saber que tienes algún negocio en mente.

Negus Ilonbé sonrió, mostrando una hilera de colmillos de oro.

- Desde luego que tengo un negocio en mente, Enver, el tuyo.

Negus dejó de hablar para que Enver asimilase lo que él pensaba que sería una sorpresa; Enver, en cambio, se sentía decepcionado, por unos segundos había pensado que Ilonbé no era tan estúpido como parecía.

A Enver no le gustaba equivocarse.

Desde el mueble-bar Tisífone le sonreía.

Como habían hecho una semana antes, los Kushitas inundaron el salón recreativo. Esta vez no había gritos; era una ocasión solemne, el primer pago del tributo que su rey había exigido a Enver Kaczynski, rompiendo así un acuerdo tácito que había sido respetado durante años por todas las bandas que se habían sucedido en el control del nivel 154.
Acompañado por sus dos mejores hombres y su reina, Negus Ilonbé esperaba en la plaza central la llegada de su súbdito.
Enver bajó las escaleras acompañado por Tisífone, los Kushitas formaron un pasillo por el que avanzaron hacia la plaza central; Enver sacó un pequeño estuche metálico de su bolsillo y se lo entregó a Tisífone.
La mujer avanzó hacia el centro de la plaza y extendió su mano hacia Negus Ilonbé.

-Su tributo, Majestad.

El Negus sonrió y caminó hacia ella, con brusquedad cogió el estuche y lo alzó para mostrarlo a la multitud.
Negus Ilonbé no se dio cuenta de que su brazo había sido amputado hasta que oyó el ruido del estuche al chocar contra suelo de termoplástico y notó la calidez de su propia sangre cayendo sobre su cara. Apenas había asimilado lo que ocurría cuando un segundo monofilamento de carbono seccionó su cabeza.
La Guardia de Korps del Rey Kushita alzó sus armas.
Con la ligereza de una bailarina Tisífone se deslizó hacia ellos; las fibras de carbono reprodujeron el arco descrito por sus brazos, acariciando los primitivos subfusiles kushitas antes de replegarse hacia el interior de sus dedos con un silbido azul.
Uno de los kushitas aun apretaba el gatillo de su arma cuando el puño de Tisífone le atravesó el pecho; el pandillero que aún respiraba dejó caer el arma y desenfundó su machete, su ataque se detuvo cuando el talón de Tisífone le destrozó la mandíbula.

Los Kushitas permanecieron inmóviles, con los ojos fijos en Tisífone; su piel de kevlar orgánico resplandecía cubierta de sangre y sudor.
En silencio abandonaron el salón recreativo, llenos de un temor reverencial hacia la furia que les observaba excitada sobre los cadáveres de sus mejores guerreros.

Sólo Frenchy seguía allí, paralizada por el terror; cuando Tisífone fijó sus ojos de cuarzo en ella se derrumbó.
Con un gemido apenas comprensible la adolescente viuda suplicó por su vida; las lágrimas se mezclaron en su cara con la sangre de Ilonbé y se deslizaron hacia su boca, sus medias verdes se cubrieron de bilis y ensalada turca.
Enver caminó hacia ella evitando pisar la alfombra roja que decoraba su negocio.

-¿No crees que Frenchy es un nombre ridículo?- susurró el sonriente Rey del nivel 154.

Truco

2006-10-31T09:41:00.000-08:00

Las puertas del ascensor se abrieron en el piso 54, la fiesta de Halloween de Naomi Holbein se desplegó ante los ojos de Adena en todo su esplendor. Gárgolas holográficas vigilaban amenazantes en las esquinas y espectros aullantes recorrían el piso presagiando muerte y desesperación mientras los Elusive Graviton derramaban su oscuro sonido eléctrico sobre decenas de bellos ídolos del nihilismo vienés.

Apenas había dado dos pasos fuera del ascensor cuando Naomi se acercó a ella, llevaba un pequeño estuche en la mano.

- Pensaba que te ibas a perder la fiesta.

Adena buscó dentro del estuche un pequeño parche triangular; Naomi sonrió, cogió su mano y juntas se unieron al baile.

El parche rojo oscilaba salvajemente mientras Adena bailaba poseída por el pulso de la música, sentía cómo un intenso foco de calor en su interior evaporaba las gotas de sudor de su piel, el pelo se pegaba a su espalda formando pequeñas serpientes negras que reptaban hacia su cintura; respiró profundamente y comenzó a caminar hacia uno de los cuartos de baño cuando una mano la retuvo.

- Señorita Salazar.

Adena se volvió y vio el familiar rostro sonriente de Paul Lebrun.

- ¡Paul! - Gritó mientras lo abrazaba con fuerza, impulsada de nuevo por el triángulo rojo.

Paul le devolvió el abrazo mientras reía.

-Yo también te he echado de menos, delincuente juvenil - dijo Paul mientras Adena se apretaba contra su cintura - Quiero presentarte a un amigo; Diego, esta es Adena.

Adena y Diego se estrecharon la mano, una sensación extraña atravesó el pecho de Adena mientras se perdía en sus ojos negros.

- Esperad aquí mientras pido unas copas.

Paul caminó hacia la barra lentamente, observando a la gente de la fiesta como si se encontrase en un museo humano, buscando algo con lo que divertirse esa noche.

Adena no podía dejar de mirar a Diego, la sensación del pecho se había desplazado a su cabeza y su campo de visión se hacía cada vez más estrecho.

- Estoy segura de que ya te conozco - Adena entrecerró sus ojos y se acercó a Diego.

-No personalmente - respondió él; por el rabillo del ojo podía ver a Paul charlando con Esko Van Hannen - parece que nuestro amigo ha encontrado algo más rubio con lo que entretenerse, ¿qué te parece si cogemos nosotros las copas y nos sentamos?

Adena asintió con la cabeza, Diego pidió una botella de vodka y dos vasos y se dirigieron a una habitación decorada según los sobrios dictámenes del estilo asiático de posguerra donde una vieja película bidimensional era proyectada en la pared; se sentaron y hablaron de trivialidades mientras a su espalda un decrépito cazador de brujas holandés se embarcaba en una cruzada victoriana contra las criaturas de la noche.

Tras apurar la tercera copa Diego se puso en pie y extendió la mano hacia Adena.

- Ven conmigo, tengo algo para ti.

Intrigada y excitada Adena dejó que Diego la llevase a uno de los dormitorios. Cerraron la puerta y se sentaron en la cama; cuando Adena se acercó a sus labios Diego la detuvo y sacó una consola de neuroconexión de su bolsillo. Los ojos de Adena chispearon ante la perspectiva de una sesión de cibersexo salvaje y descubrió la clavija de conexión hembra en su nuca; sintió como el cable se acoplaba a su columna y la realidad se convirtió en una mancha borrosa que poco a poco dejó paso a una desolación blanca, durante unos segundos esperó expectante a que la fantasía de Diego comenzase y se abalanzase sobre ella como una bestia hambrienta, pero no ocurrió nada.

- ¿Diego? - gritó en su cabeza.

No recibió repuesta; corrió por la nada gritando, insultando, rogando, amenazando y suplicando al vacío.

De nuevo, silencio.

Diego extrajo la clavija y tendió cuidadosamente el cuerpo de Adena en la cama, lo cubrió con abrigos de látex y piel sintética y observó su cara, una bella máscara de tranquilidad. No pudo evitarlo y se inclinó para besar sus labios, sintió como su corazón daba un vuelco cuando al separarse vio los ojos de Adena abiertos, atravesándole con una mirada de odio puro, su cara estaba deformada por la ira y su pelo parecía serpentear bajo las chaquetas.

Cuando al día siguiente Paul la interrogó acerca de Diego, Adena simplemente se encogió de hombros.

- Supongo que no era su tipo.

Nínive

2006-09-08T20:28:00.000-07:00

La cabina de la libélula de metal es oscura y fría, me mantiene aislada del calor infernal del exterior mientras piloto la nave a través del desierto; Mathaus lleva días recitando datos de navegación, resultados de sondeos e información sobre comunicaciones interceptadas. Las pastillas para aliviar la falta de sueño están empezando a perder eficacia y cada vez me cuesta más mantener la concentración.

Durante las últimas doce horas hemos cubierto el espacio de búsqueda del grupo tres, aun no sabemos si han sufrido un accidente o si nuestro objetivo ha decidido tomar la iniciativa. En el horizonte veo aparecer los restos de una carretera; en la cuneta, protegida del viento, una chabola lucha por mantenerse en pie.

- Mathaus ¿ves eso?

- Un segundo - Mathaus se inclina con desgana sobre la pantalla del multiscanner, está claro que ha abandonado la misión antes de terminar- dos señales de calor, parecen una mujer joven y un animal doméstico.

Despliego el puente de aterrizaje y hago descender la nave a unos metros de la casa, las patas se clavan en el suelo haciendo chirriar la suspensión bajo el peso de toneladas de acero; una nube de polvo gris baila alrededor de la nave asentándose a medida que las alas dejan de vibrar. Un perro escuálido sale corriendo de la casa y comienza a ladrar hacia el vehículo mientras una figura pequeña cubierta de harapos observa la escena desde el umbral de la puerta.

Me preparo para salir al exterior y dejo a Mathaus al mando de la nave; la puerta lateral del vehículo se abre y las escaleras se despliegan con un zumbido, me siento aturdida por el intenso calor y el olor a ceniza. El perro corre hacia la casa asustado por el fantasma blanco que acaba de salir del insecto cromado; no quiero intimidar a la chica así que agito la mano amistosamente mientras me dirijo hacia ella.
Mi gesto no recibe respuesta y sus ojos azules me observan fijamente, como si pudiese ver mis ojos a través de las gafas de espejo.

- Hola -digo sonriendo- estamos…

- Me llamo Nínive -me interrumpe devolviéndome la sonrisa sin dejar de mirarme a los ojos.

- Vaya, es un nombre muy bonito - intento ser amable aunque nunca me he sentido cómoda con la gente del exterior, no entiendo qué impulsa a la gente a seguir viviendo en un lugar como este- verás, estamos buscando…

- Era el nombre de una ciudad asiria -Nínive vuelve a interrumpirme, continua mirándome inclinando levemente la cabeza como si yo fuese una pieza de una galería de arte- ahora ya no existe, mi padre me llamó así porque era arqueólogo.

- Eso es muy interesante…Nìnive, pero verás, tengo un poco de prisa…

- ¿Qué estás buscando?

Sonrío de nuevo, parece que por fin sacaré algo en claro de esta conversación.

-Verás, estoy buscando a un hombre, es un hombre muy peligroso.

-¿Por qué?

La pregunta de Nìnive es demasiado general para mi cerebro somnoliento.

- ¿Por qué qué? ¿Por qué lo busco o por qué es peligroso?

Nìnive se encoge de hombros, ya no estoy segura de si está loca o si está intentando tomarme el pelo; en ese momento la chica deja de mirarme y dirige la mirada hacia la nave, levanta el brazo y extiende el dedo índice.

- ¿Es ese el hombre que buscas?

Rápidamente desenfundo mi arma y giro apuntando hacia donde señala Nínive; Mathaus está sentado en la escalera de la nave mirando hacia nosotras, no puedo evitar reírme de mí misma.

- No, ese es Mathaus, está buscando conmigo.

- Pues entonces no he visto a nadie -se encoge de hombros y vuelve a mirarme a través de las gafas.

Mientras hablamos el perro se ha acercado a mi bota y la huele moviendo la cola; tiene un aspecto horrible, huesudo y con calvas en el pelo por las que se pasea todo tipo de parásitos.
En ese momento me doy cuenta de que no voy a conseguir nada de una niña loca y un perro medio muerto.

- Bueno, Nínive, tengo que seguir con mi trabajo; puede que vuelva a pasar por aquí, ¿de acuerdo?

La chica asiente y no deja de observarme mientras me dirijo a la libélula; Mathaus ha bajado al suelo y mira fijamente a Nínive, está claro en qué está pensando; lo siento por la chica pero si se desahoga ahora me ahorraré problemas más adelante y, de todos modos, los dos necesitamos un respiro.

- Tienes media hora.

- De sobra - Mathaus sonríe y comienza a caminar en dirección a la casa.

Nínive intuye sus intenciones y corre dentro de la casa, el perro empieza a ladrar pero una patada de Mathaus basta para dejarlo fuera de combate, demasiado débil para proteger a su dueña.

Estoy a punto de entrar en el vaporizador de agua cuando oigo el disparo, cojo mi arma y corro fuera de la nave hacia la casa, me doy cuenta de mi error cuando ya es demasiado tarde. Algo me golpea en el pecho mientras entro corriendo en la oscuridad; desde el suelo puedo ver a mi agresor, un hombre con un traje blanco de combate como los que guardo en la armería de la nave, disparo al vacío antes de notar su mano en mi muñeca y mi brazo romperse con un chasquido húmedo.

Desde el suelo puedo ver a Mathaus con los pantalones bajados y un agujero en el pecho, Nínive me mira impasible mientras el “hombre peligroso” me rompe el cuello.

La gaviota

2006-07-20T19:00:00.000-07:00

La brisa marina, sucia y cálida, envolvió a Salvador en un abrazo salado; había leído que antes de la guerra el Egeo había sido un mar vivo, constantemente surcado por grandes barcos blancos llenos de gente maravillada por la belleza del mar y la gentileza del clima. Para Salvador todo eso parecía un cuento de hadas, un sueño sin ninguna relación con el caldo tóxico que se retorcía a sus pies.

Mientras sacaba un pequeño estuche negro del bolsillo de su chaqueta pensó que el mar y él mismo se parecían; tras un pasado glorioso ahora eran cadáveres ambulantes, sombras corruptas y virulentas de sí mismos.

Abrió el estuche y pasó uno por uno los parches de formas variadas y colores brillantes adornados con dibujos y logotipos; algunos ingeniosos, otros no tanto. Escogió un parche rectangular de color negro con un punto púrpura en el centro y lo aplicó en su cuello.

El parche comenzó a segregar la mejor mierda de Holanda en el organismo de Salvador, pensó que de nuevo se había dejado llevar por su vanidad; mientras el agonizante Egeo había vivido siglos de esplendor él había tocado fondo mucho antes, había perdido la capacidad de conmover a su público, sólo le quedaba su nombre, la gente acudía a verle porque había sido grande, porque era lo que había que hacer; ¿quién podía admitir que no había asistido a una actuación de Salvador Beyle, el genio de la holo-poesía?

De nuevo una diferencia, el mar fue una víctima de la guerra y de la estupidez del hombre; Salvador se apagaba sin ayuda de nadie.

Un sonido extraño captó su atención; a pocos metros de sus pies vio un bulto en el suelo agitándose irregularmente, brillando bajo la luz de la luna. Se acercó para observarlo de cerca; era una gaviota cubierta de una sustancia negra y viscosa, se sacudía abriendo y cerrando el pico en busca de aire.

- Tú sí que estás jodida.

La gaviota giró la cabeza y miró fijamente a Salvador.

- Deberías echarte un vistazo detenidamente, amigo.

Salvador saltó hacia atrás asustado, tropezó y se desplomó en el cemento. La gaviota comenzó a reír hasta que una tos húmeda la detuvo, forzándola a escupir una pequeña masa gelatinosa.

- Genial -comentó el pájaro- ahí va mi pulmón derecho.

- ¿Eres real?-balbuceó Salvador mientras se acercaba gateando.

- Bueno, yo me siento bastante real, aunque en este momento preferiría ser una alucinación.

Sin asimilar todavía lo que estaba ocurriendo, guiado por un impulso, envolvió a la gaviota en su chaqueta y la colocó cuidadosamente en el asiento de su coche eléctrico; estaba excitado como un niño en busca de un tesoro imaginario.

- Tranquila, te llevaré a mi casa.

- Oh, mi príncipe azul.

El pequeño biplaza recorrió la carretera levantando una nube de polvo gris hasta llegar a la Mansión Tsatsos, un hermoso cubo blanco salpicado de ventanales; su anterior dueño, un magnate chipriota de la comunicaciones se había visto obligado a venderla a un precio ridículo cuando su fortuna se volatilizó junto a su país.

Salvador abrió la puerta con cuidado y entró lentamente en la casa, Retha se había quedado dormida frente al televisor; subió las escaleras sin hacer ruido y entró en uno de los aseos del segundo piso con la gaviota envuelta bajo el brazo.

Con delicadeza depositó el bulto junto al lavabo y descubrió su contenido, la cabeza del pájaro quedó colgando de un cuello flácido.

- Mierda, esto no puede ser bueno -gimió Salvador mientras colocaba la cabeza junto al cuerpo.

- No te preocupes -dijo la gaviota con un tono tranquilizador- cuando se está muerto es difícil mantener tensos los músculos del cuello, pero agradezco tu preocupación.

Salvador se sentó en el inodoro, sacó un cigarrillo de mariguana mentolada del bolsillo del pantalón y lo encendió dándole una profunda calada.

- Lo siento mucho, me habría gustado poder hacer algo.

- Tranquilo -respondió el pájaro- no podrías haber hecho nada, tenías razón cuando decías que estaba totalmente jodida… aunque una calada de ese cigarrillo seguro que me sentaría bien.

Salvador acercó el cigarrillo al pico de la gaviota, el pájaro aspiró el humo y lo expulsó con una sonrisa.

En ese momento se oyó la voz de Retha al otro lado de la puerta.

- ¿Salvador? ¿Estás bien?

- Tranquila, cariño; creo que he respirado demasiado aire del mar y me he mareado, se me pasará pronto.

- De acuerdo, voy a acostarme, si te pones mejor hay comida preparada en la cocina.

-Gracias, duerme bien.

Salvador tomó otra calada mientras miraba hacia la puerta, la gaviota lo observó detenidamente.

- Parece una buena mujer.

- Lo es -respondió Salvador mientras expulsaba el humo, sonriente- ahora mismo es lo único bueno que hay en mi vida, se que por muy bajo que caiga ella va a estar siempre conmigo…

Salvador dejó de sonreír y agachó la cabeza, siempre se sentía incómodo al expresar sus sentimientos cuando no estaba encima de un escenario.

- Ya veo, no quieres arrastrarla contigo. ¿Sabes?, cuando te vi en la costa con tu estuche de parches y tu traje de lino blanco me pareciste un imbécil de mucho cuidado, pero creo que no eres un mal tipo.

- Cuando te vi en la costa pensé que eras un despojo de la naturaleza, pero creo que eres una gaviota zombi muy enrollada.

El hombre y el pájaro comenzaron a reír, rieron durante minutos hasta que les dolió la cara y se quedaron sin aire, fumaron cigarrillos de mariguana y hablaron durante horas hasta que comenzó a amanecer.

- Salvador, necesito que me hagas un favor.

- Lo que quieras.

- Estoy empezando a apestar, quiero que me lleves al mar, lo echo de menos.

Salvador envolvió de nuevo a su amiga en la chaqueta y condujo hasta el lugar en el que la había encontrado. Tras despedirse con un nudo en la garganta arrojó el bulto al mar, se sentó en el cemento y observó como se hundía lentamente, dejando tras de sí un racimo de burbujas de colores sintéticos en la superficie del agua.

Era lo más hermoso que había visto nunca.

Diez veces su precio

2006-06-08T17:24:00.000-07:00

La inacabada Ciudad Olímpica de Trípoli se extendía sobre incontables Kilómetros cuadrados de desierto, golpeada incansablemente por el sol, sembrada de calles y estructuras de vigas y paredes prefabricadas, un circuito integrado diseñado por un demente.

Yorgos oteaba el cielo con sus binoculares desde el esqueleto del Gran Hotel Olímpico, dejó de buscar y respiró profundamente con una mueca de desagrado.

-En esta puta ruina respiramos más cemento que aire.

Se volvió hacia Luca, estaba sentado en una estrecha franja de sombra con su rifle de precisión descansando a sus pies, los ojos cerrados y una expresión de inmensa felicidad en la cara, como Buda preparado para la Cuarta Guerra Mundial. A Yorgos le pareció indignante.

-¿Cómo puedes estar tan contento en este pedazo del culo del mundo?

Luca abrió los ojos, los filtros Kodak se ajustaron al exceso de luz y miró a Yorgos, la respuesta era evidente.

-Estoy pensando en la vida que nos vamos a dar cuando vendamos a ese hijo de puta por diez veces su precio, piensa en eso y no notarás el cemento, créeme; por cierto, ¿sabías que en la luna preparan los mejores margaritas de toda la órbita terrestre?

Los dos mercenarios sonrieron y Yorgos se volvió para seguir observando el cielo de Libia; la sonrisa de Yorgos no tardó en disiparse cuando la idea de la traición decidió instalarse en su cabeza.

-¿Estás seguro de que tu contacto es de fiar? Si ese tipo no anula la señal de la cápsula de rescate estamos jodidos.

Luca cerró los ojos y apoyó de nuevo la cabeza en una viga.

-No te preocupes, el desgraciado de Ichiro tiene mujer y tres hijos y la Mishima les ha destinado en una estación espacial de mierda a cientos de kilómetros de ninguna parte, ¿has vivido alguna vez en una estación orbital? Digan lo que digan es como vivir en un ataúd; créeme, nuestro hombre está deseando joder a la corporación y asumir la nueva identidad que le hemos comprado, ese tío tiene mentalidad de granjero.

Las palabras de su socio apenas lograron tranquilizar a Yorgos, había asumido la idea de sufrir una muerte violenta, dolorosa y brutal, eran gajes del oficio, pero por algún motivo aquel le parecía el peor lugar para morir.

-Si al menos pudiésemos contactar con el, comprobarlo de alguna forma.

-Eso NO es posible y lo sabes –la paciencia de Luca se había agotado- si interceptan una señal desde este punto se acabó, muertos; todo saldrá según lo planeado, la señal de la cápsula no llegará a la tierra, de modo que sólo podrán mandar la otra cápsula de la estación para investigar qué ha pasado, y gracias a esta obra de arte que está a mis pies, no llegarán al suelo vivos.Ahora cálmate.

Minutos después Yorgos localizaba en el cielo la cápsula descendiendo elegantemente hacia la ciudad.Los datos de la posición de la cápsula viajaron desde los binoculares de Yorgos a los receptores infrarrojos de los ojos de Luca; tras ser calculado por el procesador táctico instalado en su corteza cerebral el punto de aterrizaje fue reenviado al mapa de Yorgos; en el ojo izquierdo de Luca se desplegó un mapa de la ciudad, con tres puntos luminosos, uno de ellos se movía lentamente siguiendo una trayectoria señalada en rojo.

-Localización recibida, cúbreme.

Mientras Yorgos corría hacia las escaleras Luca recogió su rifle, clavó su rodilla en el suelo y comenzó a buscar en el cielo la segunda cápsula.

Yorgos continuaba corriendo por las calles muertas, hacía cinco minutos que la cápsula había tomado tierra cuando oyó la detonación sorda del rifle de Luca, seguido por la explosión de la cápsula y el ruido de los restos de los guardias de seguridad siendo esparcidos por el desierto; en ningún momento levantó la vista hasta que llegó a la cápsula, reposando en el cemento agrietado y rodeada por una nube de polvo. Abrió la puerta, el aire siseó y la luz entró revelando una figura temblorosa; el Dr. Lubeck se acercó hacia la puerta con los ojos cerrados, deslumbrado por el sol y desorientado por el descenso desde la órbita terrestre.

-Mi familia… ¿están bien?

-El segundo equipo se está encargando de su extracción –contestó Yorgos mientras sacaba de la cápsula al científico- es más simple que en su caso así que no se preocupe, le estarán esperando; ahora intente seguir mi ritmo.

La pareja comenzó a desplazarse hacia el sur, en dirección a los túneles subterráneos donde estarían ocultos de los satélites de la corporación; cada vez que Yorgos se daba la vuelta el Dr.Lubeck parecía más y más cercano a la muerte, la vida en órbita y el sedentarismo lo habían convertido en una oruga rosada y sudorosa. Miró nervioso hacia el cielo, se sentía desprotegido y los ruidos que emitía el doctor indicaban claramente que su cuerpo no avanzaría ni un metro más por sí mismo, tendría que cargar con él hasta estar bajo tierra.

Tras cargar con el Dr.Lubeck a través de interminables calles fantasma, en el mismo instante en el que iba a tirar al saco de sebo al suelo y a patearlo como una pelota de carne, Yorgos vio por fin la entrada a los subterráneos, cientos de pasillos seguros donde ocultarse estaban tan solo a unos metros. En ese momento supo que las cosas habían salido terriblemente mal al oír un segundo disparo del rifle de Luca; arrojó al Dr.Lubeck al suelo y se volvió hacia el hotel; una aeronave de combate descendía rápidamente envuelta en llamas mientras una segunda nave disparaba un cohete contra el piso en el que Luca recargaba su arma reduciéndolo a polvo y escombros.

Sin pararse a pensar agarró al Dr.Lubeck por la ropa y comenzó a correr -las estructuras de los edificios nos servirán de cobertura- pensó -todavía tenemos una posibilidad.

La nave giró hacia su posición y descendió a gran velocidad entre las vigas y el cemento, disparando su ametralladora y haciendo desaparecer la ciudad a su paso. Yorgos se detuvo en seco y gritó al doctor para que siguiese corriendo mientras cargaba su lanzagranadas; a su espalda, deslizándose a pocos metros del suelo con el suave zumbido de sus motores Viper, la aeronave llegó a la calle, giró e, inclinando suavemente el morro, se lanzó hacia delante como una bestia hambrienta hacia una presa fácil.

Todo acabó en unos segundos.

Yorgos se volvió en el mismo momento en el que la nave comenzaba a escupir proyectiles de 30mm sin casquillo; el Dr.Lubeck murió con una sonrisa en la boca, apenas unos pasos lo separaban de la entrada al complejo subterráneo cuando su cuerpo empezó a perder partes una por una. Antes de morir pudo ver los restos de su cadera salpicar un cartel que rezaba “SOLO PERSONAL AUTORIZADO”.

La granada de Yorgos alcanzó su objetivo en el instante en el que el cuerpo del doctor comenzaba a perder consistencia, el motor izquierdo estalló y la nave comenzó a girar sobre sí misma a lo largo de la calle, arrancando bancos y farolas hasta que el depósito de combustible explotó terminando con su agonía.

Derrotado, Yorgos avanzó lentamente hacia los restos del Dr.Lubeck y pateó lo que parecía una mandíbula -Gordo hijo de puta.

Ichiro Bergman contempló Seattle desde las ventanas de la nueva vivienda que la corporación había dispuesto para él en la arcología de la Mishima Zaibatsu en la ciudad.

La corporación castiga la traición.

Fuera de la corporación no hay nada.

Nataliya Dashaivanova

2006-04-20T14:57:00.000-07:00

Tumbada en su terraza en la cúspide de la Arcología Mishima, Nataliya dejaba fluir sus pensamientos mientras observaba las nubes en el cielo a través de los paneles de cristal polarizado; intentó asignarles formas, pero sus pensamientos parecían dispersarse antes de tomar una forma concreta.
Se levantó y, mientras se dirigía a la piscina cubierta, se preguntó qué haría esa tarde; no sabía qué hacer del mismo modo que le costaba saber qué había hecho ya; el paso del tiempo era confuso para ella.
Mientras nadaba hasta el agotamiento un recuerdo se fijó en su cabeza, podía ver claramente a su padre cargando instrumentos en una furgoneta a través de la ventana de su casa en Kiev mientras se despedía sonriendo.

Más tarde, mientras ojeaba las fotos de una revista en la cocina, Erin y Aleksei entraron en el apartamento con bolsas de los niveles comerciales en las manos; Nataliya creía que eran sus compañeros de piso, aunque tampoco estaba segura de eso.
Esa noche se celebró una gran fiesta en el piso, Nataliya avanzaba tambaleándose entre la gente, el mundo giraba a una velocidad vertiginosa impulsado por el alcohol y la metaanfetamina; tuvo que salir a la terraza para relajarse, el corazón golpeaba su pecho como si quisiese volver al interior del piso. A decenas de metros bajo sus pies pudo observar el tráfico de la ciudad, rápido y caótico, como una simulación a tiempo real de su sistema nervioso.

La mañana siguiente Nataliya se despertó enferma, una sensación de náusea le obligo a ir al baño, aunque fue incapaz de vomitar; las náuseas fueron sustituidas por un fuerte dolor en el pecho y un desagradable sudor frío. Erin tenía que trabajar todo el día, pero Aleksei se quedó en casa para cuidar de ella, era del tipo de gente que no tiene horarios.
Durante toda su enfermedad Aleksei fue muy atento con Nataliya, llegó un momento en el que comenzó a temer recuperarse de su dolencia. Se sentía en comunión con él con una intensidad abrumadora, sabía que podía confiarle su alma.

Nataliya Dashaivanova se retorció violentamente tensando las correas que la mantenían atada a la mesa de operaciones, con un espasmo su cuello se tensó y de su nariz comenzó a brotar sangre mientras un pitido continuo anunciaba su muerte. El doctor Binaisa desconectó los cables del cráneo de Nataliya y marcó un número en su teléfono.

- Hemos perdido el mensaje.

Faraones contra Helsings

2006-02-27T19:20:00.000-08:00

Desde la barandilla del primer piso observo la habitación, centenares de videojuegos gritando para llamar la atención de los jugadores que pasan el día arrastrándose de una máquina a otra; es una escena patética.

Como patética es Frenchy, mi vulgar novia; la reina de los Faraones se divierte como una estudiante de Grado Superior bailando delante de los desechos del sistema educativo público.

Estoy a punto de empezar a partir cabezas cuando veo a Hammond correr hacia mi.

Hammond es un puto desgraciado, no tiene dónde caerse muerto; por eso es útil en la banda, lo ve todo en directo.Apenas puede respirar cuando llega hasta mi y se agarra a mi chaqueta de cuero sintético.

Intento calmarle, no me sirve de nada si no puede hablar.

- Los Helsings, están ocupando el territorio.

Helsings, hijos de puta. Bajo a la primera planta seguido por la sonora respiración de Hammond y saco a Frenchy de la máquina de baile, tras unos segundos de quejas se da cuenta de que se trata de algo serio e intenta comportarse de acuerdo a su posición.

Mientras Hammond comienza a reunir a los demás Frenchy y yo nos dirigimos hacia la sala de monitores en casa de Spur; hace unos años había sido una joven promesa de la programación pero por algún motivo se hundió con todo el equipo, ahora ha pinchado los videos de seguridad para nosotros a cambio de mantenerle.

Su casa está llena de una bruma caliente y rancia.

Uno de los monitores me muestran un montón de Helsings, con sus abrigos largos, su maquillaje y sus sombreros de punta apostados frente a un local comercial abandonado, mi local abandonado, el principal depósito de armas de los Faraones; los demás muestran grupos de Helsings ocupando posiciones en los accesos de la planta.

- No tenemos nada que hacer contra los Helsings sin armas de fuego; Frenchy, saca a Purple del colegio y espérame con ella en el salón recreativo; que llame a su hermano y que lleve su furgoneta detrás del restaurante hindú, rápido. Hay que reunirlos a todos, habrá sangre.

Tras el restaurante, bajo las luces artificiales, un brillante mar de cuero negro se mueve inquieto; todos los Faraones están esperando para recibir sus armas. Hace unos meses un grupo de cubanos con más pelotas que cerebro intentó ocupar nuestro territorio equipados con armas aun más viejas que los despojos que se hacen llamar "mis padres", por suerte decidí guardarlas después de matarlos. Se trata de un surtido bastante pintoresco de armas de pólvora de finales del siglo XX; aunque no tienen ningún tipo de interfaz táctica lo importante es que funcionan y que esos chupacruces creen que estamos desarmados.

Mientras el grueso de los Faraones espera en silencio en el centro del pasaje Curt Henderson me adelanto con Purple y algunos chicos hacia el cruce con el pasaje Milner, con un gesto le indico a Purple que es su momento; la pequeña Purple asiente y comienza a deslizarse hacia los Helsings con una mochila a la espalda.

Unos segundos después oimos la explosión y vemos a Purple salir del cruce y correr hacia nosotros; los Helsings que la siguen caen rápidamente y comenzamos el ataque.

Los Helsings prefieren las armas de filamento y los vibrofilos por lo que en el grupo que vigila mi local apenas hay algunas pistolas y rifles, es como disparar en una de las máquinas del salón recreativo. Mientras mi rifle de asalto golpea mi hombro observo el sudor condensándose en el pecho de Purple, respira rápida y profundamente; creo que va siendo hora de que el faraón busque una nueva reina.

Cóndor

2006-02-14T08:14:00.000-08:00

Philippe Schumann dio una calada a su pipa de madera noble, el aroma del tabaco sintético era aún mejor allí, en uno de los últimos lugares genuinamente naturales que quedaban en la tierra; una enorme extensión cubierta de árboles, rocas y nieve. Echó un vistazo a la pipa, tallada a mano con materiales obscenamente caros, lo último que conservaba de su anterior vida; un valioso regalo, pero también un símbolo de su esclavitud.

Aunque nadie usa esa palabra hoy en día, claro.

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Nuestro nuevo modelo de traje de combate, el Cóndor-BS45®, incorpora la más moderna tecnología para convertir a sus agentes en ejércitos de un sólo hombre. El traje está construido de una sola pieza, con fibras de blindaje inteligente Orión® que reaccionan a la perfección contra cualquier tipo de ataque, ofreciendo una virtual invulnerabilidad ante los calibres más comunes en las armas ligeras a distancias cortas.

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Philippe rompió en dos su pipa y la arrojó lejos, sintiéndose libre por primera vez en treinta años. En el piso de arriba su mujer, Marta, daba las buenas noches a sus dos hijas; en los últimos meses Marta le había reprochado todo lo que habían sufrido las niñas debido a su obsesión por salir –escapar- del seno de la corporación, pero Philippe sabía que valía la pena. Él mismo había pasado por cosas peores durante su infancia en Viena, después de la guerra, y ahora todo eso le parecía irreal; además, pasar unos meses encerradas en un zulo le parecía un precio muy bajo por una oportunidad de crecer libres, sin que nadie diseñase su vida de acuerdo a una estrategia de mercado.

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El traje Cóndor-BS45® mostrará todo su potencial a aquellos usuarios que dispongan de un coprocesador táctico cortical; para ello presenta un juego de clavijas compatibles con los interfaces ESC 2.0 y USDCB-128/4TP y el más potente software de última generación. Mediante estas conexiones el usuario puede variar la temperatura interna y externa del traje, así como controlar los servofilamentos dispuestos en las mangas para conseguir una mayor precisión en el disparo.

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Marta salió de la casa y se acercó a su marido; lo abrazó apoyando su mejilla en la espalda de éste, que acarició suavemente sus manos.

- He acostado a las niñas, no han dejado de hablar de lo bien que se lo han pasado patinando en el lago. Sé que últimamente he sido muy dura contigo, he sido muy egoísta, tú te has llevado la peor parte de todo esto.

Philippe se dio la vuelta y abrazó a su mujer.

- Creo que están empezando a acostumbrarse a tu nueva cara, Claudia dice que tu nariz le parece muy graciosa.

Philippe se toco la nariz, intrigado.

- ¿Por qué crees que lo dice?

Marta le miro a los ojos y sonrió.

- ¿Te acuerdas de esa vieja película que tanto le gustaba a mi madre? La de la primera guerra americano-japonesa.

- Sí, me acuerdo.

- Te han puesto la misma nariz que al protagonista.

Philippe comenzó a reír como sólo se puede reír cuando se lleva una vida simple y tranquila, abrazó de nuevo a su mujer y juntos caminaron hacia el interior de la casa.

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La alimentación del traje se realiza mediante una pequeña batería que aprovecha el calor del cuerpo del usuario para prolongar su vida útil, permitiendo además la conexión a corriente alterna, así como a dos pequeños paneles solares que garantizan la autonomía del agente durante días. En el caso de que sea necesaria una intervención anfibia, el Cóndor-BS45®, al contrario que otros trajes de combate, dispone de una serie de microcámaras y nanofilamentos de tensión que aumentan tanto la flotabilidad del sujeto como la capacidad de maniobra de éste en el agua. El Cóndor-BS45® es, sin lugar a dudas, el futuro de la guerra moderna.

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Chaim Herzl había esperado durante horas entre los árboles, protegido del frío por su traje de combate Cóndor, observando cómo su objetivo se divertía puerilmente patinando en el hielo y fumando en una ridícula pipa hasta que, por fin, vio a la pareja meterse en la casa; esperó unos minutos más hasta que las luces se apagaron y se acercó sigilosamente hacia la puerta, enroscando el supresor de ruido en el cañón de su pistola.

Lucy

2006-02-14T08:13:00.000-08:00

Lucy yace en la cama con el pelo extendido sobre la almohada, pero no puede ser ella. El cadáver de Lucy lleva años pudriéndose en una cuneta, y la mujer que reposa en la cama no está muerta, sus mejillas son de un sano color rosa, su pelo está limpio...pero no respira.

Intento avanzar, mi cuerpo me obedece pero no siento nada, todo mi cuerpo está dormido y me muevo como una mala animación hacia la mujer de la cama.

Me acerco, es ella, pero no puede serlo.

Empiezo a recuperar algo de sensibilidad, me tranquilizo un poco, miro alrededor.
Estoy en una cabaña, una cabaña de madera; desde la ventana situada en frente de la cama puedo ver un bosque de coníferas.Parece que estoy en la montaña.

Me dirijo hacia la ventana; si estoy en una montaña ¿Por qué noto la brisa del mar? ¿Dónde están esas malditas olas?Cuando llego a la ventana la sensación a desaparecido y ha sido sustituida por el tonificante aroma de los cedros.

Está claro, me he vuelto loco.

Pies descalzos a mi espalda, me vuelvo y Lucy me observa, sonriente, no respira, tendría que estar muerta, está muerta, pero es preciosa, con su vestido azul estampado, cientos de margaritas bailando al rededor de su cuerpo.

- Tú ¿estás muerta?

Lucy ríe suavemente.

- Claro que sí, tonto, tú me mataste ¿no te acuerdas?

No sé qué decir, supongo que debería gritar, correr, saltar por la ventana, tirarme a las zarpas de un oso (si no se hubiesen extinguido, claro) o ponerme un embudo en la cabeza.

Soy Napoleón, estoy loco, tengo que estarlo.

Lucy da un paso hacia mí.

- Eso ya no importa, tendrías tus motivos para hacerlo.

Está cerca, muy cerca, acaricia mi mejilla pero no puedo olerla, no puedo oler su crema hidratante ni sus caramelos de café, sé que no está aquí.

Si no estoy loco tiene que ser un sueño.
Miro hacia el suelo y me fijo en mi mano, hay un hilo de lana roja atado en mi dedo, mientras lo desato miro hacia Lucy, veo como su cara se desintegra, la pierdo de nuevo.

De entre la oscuridad aparece un nuevo rostro.

- ¿Munro? ¿Estás bien?

La cara de Polilla está a pocos centímetros de mi cara; por desgracia a él sí puedo olerlo.

- Bueno, ¿qué te ha parecido la prueba?

Me incorporo en el sillón, todavía aturdido por la transición.

- Es una mierda, el código está corrupto; no puedo olerla, la adaptación inicial es demasiado lenta y hay partes de una puta playa tropical jodiendo por ahí. Arréglalo para el lunes o no hay trato.

Recojo mi abrigo y salgo por la puerta del mohoso sótano.

Llueve otra vez.

El lunes se habrá acabado la lluvia.

El lunes ella podrá matarme.

Triple 17

2006-02-14T08:12:00.001-08:00

Para Triple 17 cada minuto que pasaba en el Salón Recreativo Shikoku era un minuto de reinado indiscutido; se había ganado su nombre en los duelos de Shinobi Showdown, tres impactos de triple valor en la zona de puntuación 17, no era el máximo pero se acercaba; verle mover su guante impecablemente, con la precisión de un brazo robótico, solía bastar para desmoralizar a cualquier adversario.

Ese día reposaba apoyado en la máquina esperando a que alguien tuviese el valor de retarle. Ese alguien fue Seng; la familia de Seng acababa de ser trasladada desde la frontera oeste y, evidentemente, no sabía nada acerca de Triple 17.

Seng se acercó a la máquina con su monedero electrónico en la mano.

-¿Aceptas desafíos?

Triple 17 sonrió y se puso su guante mientras se situaba frente al sensor de movimiento.

-Claro.

Seng introdujo la tarjeta en la ranura y de inmediato se convirtieron en el centro de la sala, los estudiantes dejaron sus simuladores de combate y las buruseras abandonaron su territorio en las máquinas de baile, todos querían ver el Triple 17.

Con tres movimientos maquinales y perfectos Triple 17 volvió a conseguirlo provocando los gritos de todos los presentes.

De nuevo era el rey.

Seng se colocó en posición, nunca un reinado había caído tan rápida y fulminantemente.

Triple 20.
Triple 20.
Triple 20.

La vida es dura cuando eres carne enlatada

2006-02-14T08:12:00.000-08:00

Siempre que, en las pocas veces que me permito conectarme a la Red Externa, alguien se entera de mi condición salta con la misma chorrada:

"¡Oh!¿Un sistema de soporte vital? Que suerte, me encantaría poder permitirme uno".

Si, seguro que te encantaría tener tu cerebro flotando en una roñosa cubeta burbujeante.

"Tiene que ser genial, ser inmortal".

Y una mierda, si fuese inmortal podría atravesar paredes a cabezazos, ahora mismo soy una versión a pilas de un puto pez de colores.

Dejadme deciros algo: esta mierda DUELE, y nunca acaba; aunque el dolor no es lo peor, desde luego, la paranoia sí lo es, no puedo dejar de imaginarme a la panda de imbéciles a los que pago por cuidarme meando en la cubeta donde se retuerce mi malogrado hígado; joder, si no fuese porque ya estaba mal de la cabeza antes de acabar aquí metido me volvería loco.

"¿Qué entorno has escogido? yo elegiría una isla en Micronesia..."

Claro, es maravilloso vivir permanentemente en el mismo lugar, ser capaz de describir la forma de cada nube; por no mencionar las dos palabras que describen a la perfección a un programador de entornos virtuales: VAGO e IDIOTA.

Creedme, la vida es dura cuando eres carne enlatada.

Medusa

2006-02-14T08:08:00.000-08:00

Allí está

Ella

Perfecta, me mira fíjamente con sus ojos de Nintendo, con su sonrisa pura como la fibra óptica, Titania de cromo y silicio.

A su lado me siento indefenso, pero no puedo evitar dejarme llevar, perder el control y saturar mi cerebro con entradas contradictorias.

Es una sensación extraña...algo de lo que no conviene abusar; por suerte puedo desconectarme en cualquier momento y volver al mundo real, donde las mujeres son como el poliuretano expandido y mantengo el control.

A Ella no le preocupa, sabe que volveré a sus brazos tarde o temprano, hace tiempo que perdí esta partida...